И это разбивало мне сердце.
Я сидела в темноте и плакала. Беззвучно, чтобы не разбудить его. Слёзы катились по щекам, и я не вытирала их. Я плакала по той Кире, которая три года боролась за свою свободу. И по той Кире, которая теперь не знала, как жить дальше.
Он был всем, чего я хотела. Но, кажется, я не могла этого вынести. Потому что любовь к нему требовала от меня того, чего я дать не могла, — полного отказа от себя.
И я не знала, что с этим делать.
Я проснулся от холода. Простыня рядом была пустой, подушка — холодной. Кира не спала. Я сел на кровати и прислушался. Тишина. Только где-то далеко, на кухне, капала вода из крана. Я встал, натянул джинсы и вышел из спальни. В гостиной было темно, только камин ещё тлел красными углями. Она сидела на диване, укрывшись пледом, и смотрела на умирающий огонь. Её лицо было мокрым от слёз. Она плакала. Моя сильная, гордая Кира сидела одна в темноте и плакала. И это было страшнее всего, что я видел за последние три года. Страшнее её ненависти, страшнее её холода, страшнее развода. Потому что это значило: что-то сломалось. Что-то, что я не мог починить.
— Кира? — позвал я тихо, чтобы не напугать.
Она вздрогнула и быстро вытерла слёзы.
— Я думала, ты спишь.
— Я проснулся. Тебя не было рядом. Что случилось?
— Ничего. Всё нормально.
— Ты плачешь. Это не «нормально».
Она замолчала. Я сел рядом, взял её за руку. Она не отдёрнулась, но и не сжала мою ладонь в ответ. Просто сидела, как статуя, и смотрела в камин.
— Я не знаю, как это объяснить, — сказала она наконец. — Всё хорошо. Ты хороший. Ты изменился. Ты стал тем, кого я всегда хотела видеть рядом. И я люблю тебя. Правда люблю. Но… — она запнулась, и её голос сорвался. — Но я не чувствую себя собой. Я потеряла себя, Дима. Три года я строила жизнь, в которой я — главная. В которой я принимаю решения, я отвечаю за себя и за Веру, я ни от кого не завишу. А теперь… теперь я снова твоя жена. Не по паспорту — по сути. Я растворилась в тебе. И я не знаю, как быть с тобой и при этом оставаться собой.
Я молчал. Потому что сказать было нечего. Я знал, о чём она говорит. Я сам чувствовал это. Она была сильной, независимой — такой, какой я полюбил её когда-то. А теперь она снова стала той Кирой, которая смотрит на меня снизу вверх и ждёт моего решения. Я не давил на неё, но сам факт моего присутствия давил. Я был слишком большим, слишком властным, слишком… собой.
— Ты хочешь, чтобы я ушёл? — спросил я, и голос прозвучал глухо.
— Нет, — она покачала головой. — Я не хочу, чтобы ты уходил. Но я не знаю, чего я хочу. Я запуталась.