Соня везде рядом. Записывает, уточняет, иногда сглаживает острые углы своей улыбкой. Я вижу, как на нее смотрят мужчины — с интересом, с желанием. И каждый раз во мне поднимается глухая ярость.
Моя. Хочется рычать, как пещерный человек. Моя женщина. Не сметь смотреть.
Но она не моя. И от этого еще хуже.
К пяти вечера мы возвращаемся в отель. Я чувствую себя выжатым лимоном — слишком много людей, разговоров, улыбок. А впереди еще ужин. Важный. С швейцарским инвестором, который может вложить в проект больше, чем все остальные вместе взятые.
— Отдохни пару часов, — говорю Соне в номере. — В восемь выезжаем. И…
Она поднимает на меня усталые глаза.
— И надень что-нибудь… — я замялся. Хочу сказать «красивое», но это прозвучит слишком лично. — Что-нибудь вечернее.
Она кивает и уходит к себе. Я остаюсь один в гостиной. Достаю ноутбук, пытаюсь сосредоточиться на отчетах, но цифры расплываются. В голове только она.
То, как она кусала губу, сосредоточенно делая заметки. Как откидывала выбившуюся прядь. Как смеялась шутке японца, хотя шутка была идиотская. Как ее юбка задралась, когда она садилась в машину, открывая еще пару сантиметров бедра.
Телефон взрывается сообщениями. Лина.
Опять.
«Где ты?»
«Почему не отвечаешь?»
«С кем ты там?»
«Никита, ответь немедленно!»
Я смотрю на этот поток истерики и чувствую только раздражение. Когда она стала такой навязчивой? Или всегда была, просто я не замечал?
Набираю короткий ответ:
«Работаю. Встречи. Вернусь через два дня.»
Отправляю и отключаю звук. Не хочу больше читать ее сообщения. Не хочу думать о ней. В моей голове есть место только для одной женщины.
И эта женщина сейчас за стеной, в соседней комнате. Может быть, принимает душ. Вода струится по ее телу, собирается каплями на груди, стекает ниже…
Черт.
Встаю резко, иду к окну. Милан на закате похож на картину импрессиониста — размытые краски, золотой свет, тени домов. Где-то там, в одном из ресторанов, мы будем ужинать через три часа.
И я не знаю, как продержусь эти три часа, не войдя к ней в комнату.
31 глава
Отель, где назначена встреча, — один из старейших в Милане.
В холле пахнет дорогим парфюмом и свежими цветами — огромные букеты в вазах высотой с человека. Мягкий свет, приглушенные голоса, звон фарфора из ресторана.
Джузеппе Морино уже ждет — стоит у окна, любуется видом. Загорелый итальянец с серебристыми висками и обаятельной улыбкой, которой можно продать что угодно кому угодно. В своем сером костюме от Армани он выглядит как киноактер из фильмов шестидесятых — элегантный, уверенный, опасный для женских сердец.