Собираюсь побыстрее свалить, но мама вдруг тихо и печально произносит:
– Вот смотрю на тебя, и каждый раз вижу твоего непутевого папашу…
Мое тело деревенеет. Спина выпрямляется так, словно к позвоночнику доску привязали. Внутренности сжимаются и скручиваются от смеси непонятных эмоций, которые пробудили во мне слова матери.
Она практически никогда не говорит об отце. И ничего нам с сестрой о нем не рассказывала, сколько бы раз мы ее ни пытались разговорить. А если все же изредка упоминает его в контексте разговора, то исключительно в негативном свете.
Единственное, что я знаю о своем отце, – это то, что мама повторяет из раза в раз на все расспросы: «Для нас он умер, когда решил бросить свою семью».
И вот теперь она говорит, что я на него похожа…
– Ты – точная его копия. Твой отец такой же безответственный, живущий одним днем и своими каракулями, – безжалостно продолжает родительница.
Я оборачиваюсь, заставляя себя дышать. Взгляд матери – потухший и полностью погруженный в себя. В свои воспоминания.
– Он никогда ни к чему не стремился. Все гнался за своим чертовым вдохновением, ради которого приходилось постоянно переезжать. Ему же новые впечатления нужны! – горько хмыкает мама, вытирая фартуком руки, испачканные в муке.
Я молчу, боясь вымолвить хоть слово. Боясь спугнуть внезапное откровение. Но с каждой ее фразой становится труднее дышать от ненависти, с которой она отзывается не только об отце, но и…
Но и обо мне.
Словно я – это отец. А если быть точнее – его тень, которая каждый день напоминает Алле Сергеевне Астафьевой о самой большой ошибке в ее жизни.
Все вдруг с молниеносной скоростью начинает становиться на свои места.
Ее нездоровая любовь к Лоле. Осуждение моего увлечения. Безразличие ко мне и моей судьбе. Постоянные наказания за незначительные оплошности. Эти постоянные взгляды полные разочарования, которые, как она считает, я не вижу.
– Я так старалась воспитывать вас иначе, но правду говорят, что гены всегда берут свое. Особенно непутевые! Как же я рада, что хотя бы Лола не стала копией своего отца.
– Мама… Что ты такое говоришь? – сиплю я.
Сердце отбойным молотком бьет по груди. Рвется из нее, пытаясь пробить дыру и выпрыгнуть наружу. Я задыхаюсь. Все тело трясет, а по щекам катятся горькие слезы.
– За что ты так со мной? – шепчу едва слышно, когда она не отвечает.
Мама не смотрит на меня, истязая взглядом несчастное тесто.
– Я всей душой ненавижу твоего отца, Ника. Он бросил меня! Сбежал, как только узнал, что я в положении. Он себя-то прокормить не мог своими каракулями, а тут еще один рот. – Она кривит губы в ироничной усмешке. – И вместо того, чтобы бросить эту свою дурацкую мечту стать художником, он бросил нас! Вместо того чтобы устроиться на нормальную работу, он просто сбежал от ответственности!