Я пытаюсь крикнуть, что это мой сад, мой дом, моя жизнь, но голос пропал. Я открываю рот — и оттуда вылетает только бумажная пыль, та самая, офисная, серая и мелкая.
И тут я вижу их. Толпу людей в моем доме, в моем саду. Они трогают мои вещи, переставляют, перебирают, оценивают. Амелия, столичная девочка с кукольным личиком, срывает цветок с яблони — просто так, чтобы понюхать и бросить под ноги. Маленький Теодор тычет палкой в моих рыб в пруду. Лорд Корвин Тарайский стоит у крыльца с таким видом, будто все вокруг уже принадлежит ему по праву столичного превосходства.
А я — я стою в стороне, в своем домашнем платье, с распущенными волосами, и чувствую себя чужой в собственном доме. Как будто это не я хозяйка, а они. Как будто все, что я строила три года, все это тепло и тишина — рассыпается в одно мгновение от одного их присутствия.
— Вы не понимаете, — пытаюсь сказать я. — Вы не имеете права.
Но голоса нет. Есть только тишина и их смех, и бумажная пыль во рту.
Я проснулась от собственного всхлипа.
В спальне было серо — раннее утро только начинало серебрить окна. Сердце колотилось где-то в горле, рубашка противно липла к спине — я вспотела, хотя ночь была прохладной.
Я села в постели, обхватила колени руками и зажмурилась, прогоняя остатки кошмара. Все хорошо. Я дома. В моем доме. Моя спальня, мои стены, пахнет лавандой и деревом, а не приторными духами. За окном тихо — только птицы просыпаются, только ветер чуть шевелит молодую листву.
Кошмар. Просто кошмар. Нервы.
Я глубоко вздохнула, откинула одеяло и босиком прошлепала к окну. Раздвинула шторы. Сад встретил меня утренней дымкой, росой на траве и мокрыми ветвями яблонь — все было на месте. Никакого розового мрамора. Мои кусты сирени стояли смирно, готовясь вот-вот зацвести. Пруд, насколько я могла видеть отсюда, был тих и спокоен.
Дом дышал. Живой, настоящий, мой.
Я прижалась лбом к прохладному стеклу и позволила себе минуту слабости — просто постоять, просто подышать, просто поверить, что все не так страшно. Всего лишь родственники. Всего лишь три-четыре дня. Я справлюсь.
Но спина почему-то оставалась холодной, и в ушах все еще звучал тот смех из сна.
Утро ворвалось в дом с Мартой и запахом свежего хлеба. Моя служанка, как всегда, появилась бесшумно, но я уже не спала — сидела в кресле у окна, закутавшись в халат, и смотрела, как солнце поднимается над садом.
— Госпожа? — в голосе Марты прозвучало беспокойство. — Вы рано сегодня. Нездоровится?
— Нет, Марта, — я заставила себя улыбнуться. — Просто не спалось. Принеси завтрак сюда, пожалуйста. И… у меня для тебя новости.