— Бог дал нам разум и руки не для того, чтобы мы лапки складывали при первой крови! — рявкнул я, не сдвинувшись ни на дюйм. Жар от печи жег спину, но я даже не моргал, глядя в колючие глаза попа. — Он жив? Жив. Значит, будем драться. Твои травяные настои тут не помогут, вода в гниющую кровь не впитается. Мне нужно сделать сложную вытяжку. Выжечь заразу изнутри чистым концентратом.
— Концентратом? — Панкрат так скрипнул крепкими желтыми зубами, что желваки на его скулах вздулись буграми. — Ты совсем рехнулся, повар? Ты ему нутро сожжешь дотла!
— Я умею дозировать силу! — мой голос лязгнул металлом. — У меня есть знания, которых нет у тебя, отче. Дай мне свои запасы и место, где я смогу развернуть алхимию. Если он умрет у меня на столе — я сам закрою ему глаза, и этот грех будет полностью на мне, но я, мать твою, не дам ему задохнуться просто потому, что у вас тут так принято!
Мы стояли друг напротив друга в душной, тесной клети, разделенные всего одним шагом. Здоровенный, непререкаемый в своем авторитете поп, за плечами которого были десятки отпетых прихожан. И я — злой, упрямый, с ноющим плечом, готовый зубами выгрызать этого безымянного пацана у смерти. За моей спиной лязгнуло железо — Ярослав машинально опустил ладонь на навершие меча, готовый влезть в драку, если поп решит отшвырнуть меня силой.
Панкрат не шевелился. Он смотрел в мои глаза, а потом его широкое лицо пошло багровыми пятнами.
— Грех на тебе⁈ — рявкнул священник так, что с закопченного потолка на пол посыпалась сухая глина. Он шагнул вплотную, нависая надо мной, как скала. — Ты думаешь, Господу есть дело, чьи плечи понесут грех, когда ребенок будет корчиться в агонии⁈ Ты ему чистого спирта с отравой вольешь! У него нутро сварится, кровь вскипит! Ты не гниль выжжешь, ты мальчишку живьем спалишь, щенок!
— Не спалю! — я рявкнул в ответ, не отступая ни на шаг. — Потому что чахотка — это не Божья кара, Панкрат. И не просто гниль от дурного воздуха. Это живая тварь!
Священник осекся, тяжело дыша через раздутые ноздри.
— Какая еще тварь?
— Невидимая глазу. Мелкая, как пыль. Крошечная палочка, которая плодится в легких и жрет их изнутри, — я говорил быстро, чеканя каждое слово, вбивая их в упрямого попа. — Твои отвары не работают не потому, что травы слабые, а потому, что эта палочка строит вокруг себя глухую восковую броню. Твоя целебная вода по ней просто скатывается! Она только горло полощет, а до корня болезни не достает.
Панкрат замер, его огромные кулаки медленно разжались. Он был травником до мозга костей и сейчас жадно вслушивался в совершенно безумную, но пугающе стройную логику.