Отец отпихивает тело. Хватает меня за руку и бросается к темнеющему в дымке силуэту дома. Мы мчимся без оглядки — пусть в сторону от Тропы, но мы вырвались!
Спасительная пелена…
Кто-то ещё бежит рядом… Петрович! И вместе с нами — трое уцелевших.
Развалины хмуро глядят выбитыми окнами…
Почему никто не стреляет нам вслед? Или знают, что теперь нам не выбраться?
Марево дробилок …
Мы огибаем его, вжимаясь в глухую стену супермаркета…
Двор, заросший чёртовой травой . Почти чувствуем её смертельно ласковые касания — справа и слева. А впереди — нет просвета! Кажется, идём навстречу гибели…
Но трава остаётся за спиной.
Петрович безошибочно находит путь. Угадывает по едва уловимым приметам. Или может, ощущает каким-то неведомым мне способом?
Я вообще мало что понимаю. Мы свернули с Тропы. Сделали то, чего нельзя ни за что на свете — так меня учили.
И пока что мы живы.
А если б не свернули — остались там, на пустыре. И корчились с перерезанным горлом…
От одного воспоминания меня начинает мутить. Будто острый запах крови до сих пор шибает в ноздри…
К чёрту!
Никто не увидит моей слабости!
Распереживался, дурак, лучше б прихватил оттуда автомат — всё-таки полезная вещь…
Осторожно трогаю отца за рукав, шепчу:
— Кто они такие?
Ведь не могут заурядные бандиты двигаться с такой скоростью! И даже мутанты, псевдоволки — на такое не способны!
— Папа…
Отец будто не слышит — хмуро всматривается в туман, судорожно сжимает «грач». И вместо него отвечает Йог, бородатый заслуженный трикстер :
— В Москве их зовут высшими …
«Высшие»? Я читал об этом в сети.
Но ведь это — просто невосприимчивые к синдрому . Говорят, они чувствуют себя даже лучше, чем до Сумерек . А ещё у них физические показатели выше нормы -отсюда и название…
— Высшие … — кривится Петрович, — А по мне — обыкновенная нелюдь!
— Я б не сказал, что обыкновенная, — вздыхает Йог, — Раньше о них слыхал. Но не очень верил…
— В такое трудно верить. Пока сам не увидишь.
— Антон — молодец. Если б не он…
— То есть, можно их бить, можно! Не такие уж они — крутые. Правда, Антон?
— Не знаю, — шепчет отец, — Сам не знаю, как получилось…
А Йог вдруг оглядывается и тревожно бормочет:
— Что ж… Ещё будет возможность потренироваться.
Я холодею, затаив дыхание.
Звуки — там, за спиной!
Значит, они тоже сошли с Тропы… Эти твари идут по нашему следу!
Не сбавляя хода, одолеваем пустынный сквер. Весело, словно бежим по минному полю. На каждом шагу тут — гнёзда жуков. Петрович успевает их различать. А мы мчимся за ним — след в след…