– Нет.
– Черт! – слышу, как она шмыгает носом. – Лена, я… я не знаю, что делать.
И в этот момент я понимаю: несмотря на всю свою ненависть и боль от предательства, я не могу оставить ее одну в данную минуту. Как бы я на нее ни злилась, ни презирала, но ребенок… тот ребенок, что рос у меня на глазах, не виноват в том, что его мать помешана на чужом муже. И он всего лишь ребенок, который сейчас умирает в больнице.
– Я найду его, – говорю твердо.
Вешаю трубку и быстро одеваюсь.
– Виктора Константиновича не было сегодня в офисе, – смотрит на меня удивленно секретарша мужа.
– Как не было? – а ведь я даже не рассматривала такой вероятности, что супруга не может быть на рабочем месте.
– Он сообщил, что сегодня его не будет, и попросил отменить все встречи. Я думала… у вас какие-то семейные дела… – смущается она.
– Как раз из-за семейных дел я и ищу его, – отвечаю, совершенно сбитая с толку поступком мужа. Лихорадочно соображаю, где он может находиться. – Спасибо, Оля. Позвони мне, пожалуйста, если он объявится. Это очень важно. Его племяннику, Данилу, стало хуже.
– О Боже! – распахивает она глаза в ужасе, потому что все в нашем окружении в курсе болезни Дани и многие сдали пробы своего материала на проверку.
– Разумеется! – отвечает она.
После офиса супруга я заглядываю в спортзал, где тренируется муж, обзваниваю всех его друзей. Но никто не в курсе того, куда пропал мой муж.
Я уже готова подать его в розыск, когда один из его приятелей звонит и говорит, что мой благоверный завис в его баре и планомерно набирается.
Врываюсь в полутемный бар, словно фурия, готовая, буквально взорваться от злости. Какое право он имеет сидеть тут и пить, когда мир вокруг рушится? И вместо того чтобы искать хоть какое-то спасение, мой Витя решил просто спрятать голову в песок и топить свою печаль в крепких напитках?
Едва не сбиваю официанта с подносом. Внутри пахнет деревом, виски и чем-то горьким, похожим на человеческое разочарование. Хотя, возможно, я слишком романтизирую похмелье.
Женя, хозяин бара, встречает меня у барной стойки.
– Вон твой, – кивает в угол зала.
– Спасибо, Жень.
Виктор сидит за столиком у стены, согнувшись над стаканом. Его пиджак скомкан, галстук ослаблен, а взгляд мутный, но не понять, от алкоголя или же от навалившейся на него усталости. Он поднимает голову и, кажется, совершенно не удивляется моему появлению.
– Лена? – голос хриплый, будто он не спал всю ночь.
– Витя, – подхожу, хватаю его за руку. – Что ты творишь? – хочется отхлестать его по щекам и привести в чувство.