Он коснулся моей щеки пальцами, как будто давая мне ещё секунду передумать. Я не передумала…
А утром я проснулась на его груди и это было так правильно и так хорошо, словно я снова вспомнила что женщина и что имею право на счастье.
Сначала даже не поняла, где нахожусь. Было тихо, светло, по утреннему серо, где-то далеко шумел город. Под щекой — тёплая мужская кожа, знакомый ритм дыхания, но не тот. Другой. Спокойный. Без тяжёлого сна человека, который всё время что-то несёт в себе.
Я открыла глаза.
Илья ещё спал. Лежал на спине, одной рукой обнимая меня так естественно, будто это не было ни подвигом, ни случайностью. Просто тело само решило, что так правильно. Лицо во сне у него было совсем другим. Мягче. Моложе. Без этой вечной собранности, без усмешки, без прищура. И я как идиотка смотрю на него слишком долго.
Не с утренним “боже, что я наделала”. А с какой-то очень тихой, тёплой ясностью.
За окном начиналось обычное утро. Мой сын был не дома. Мой бывший муж остался в прошлом не только на бумаге. Моя новая работа ждала меня завтра.
А я лежала на груди мужчины, которого когда-то вообще не видела, как мужчину.
И мне не хотелось отматывать ничего назад.
Я чуть пошевелилась. Илья открыл глаза почти сразу, будто у него внутри стоял какой-то встроенный датчик моего пробуждения.
Посмотрел на меня. Потом улыбнулся. Спокойно. Без лишнего.
— Доброе утро, Кошкина, — сказал тихо.
Я засмеялась, не поднимая головы.
— Господи, ты вообще собираешься когда-нибудь перестать меня так называть?
— Нет, — ответил он. — Тебе идёт эта вредная фамилия.
Я подняла на него глаза.
— Тогда ладно, — сказала. — Доброе утро, Хайруллаев.
И почему-то именно в этот момент, без пафоса и без каких-либо громких слов я поняла одну очень простую вещь.
Жизнь не возвращает тебе то, что сломано. Она вообще редко что-то возвращает.
Но иногда, если очень долго выбирать себя, пережить боль, выжечь изнутри всё гнилое и перестать просить любовь там, где тебе подсовывали только привычку и удобство, она вдруг даёт тебе другое.
Не лучше. Не громче. Не “навсегда”. Просто другое. Честное. Тёплое. И твоё.
ГЛАВА 33
После того вечера у Виты, той ночи я не стала жить как в дешёвом сериале, где одна ночь автоматически меняет женщине всю судьбу, походку, цвет глаз и отношение к любви.
У меня не выросли крылья. Я не начала светиться изнутри так, что прохожие оборачивались. И уж точно не превратилась в дурочку, которая сидит с телефоном и пересматривает одно-единственное сообщение от мужчины, как школьница перед первым свиданием.