Ответа не было. Только тишина. И дождь за окном.
Глава 33
Через несколько дней после того, как он разбил чашку, Марк сидел в машине, припаркованной у её дома и смотрел на светящиеся окна. Тринадцатый этаж. Там, за этими окнами, жила Аня. Та самая, с которой всё началось. Та самая, которая должна была стать его свободой, его глотком свежего воздуха, его доказательством, что он ещё молод и желанен.
Апрельский дождь барабанил по лобовому стеклу, размывая огни вечернего города, а Марк, сжимая руль, думал:
«Каким же я был дураком. Думал, что свобода — это когда можно спать с другими. А свобода — это когда ты можешь быть собой. Но я забыл, кто я. Я забыл, что такое быть собой».
Сегодня Марк приехал, чтобы всё закончить. Он поднялся на лифте, нажал кнопку звонка. Дверь открылась сразу, будто его здесь ждали. Аня стояла на пороге в уютном домашнем свитере, с распущенными волосами. Красивая. Молодая. Живая. Но не Лена.
— Привет, — она улыбнулась, но улыбка вышла натянутой. — Проходи.
Квартира пахла духами и выпечкой, она старалась, готовилась к его приходу. Марк заметил это и почувствовал укол совести. Она хорошая. Молодая, красивая, старательная. Не её вина, что он пустой внутри. Не её вина, что он использовал её, чтобы забыться, чтобы почувствовать себя живым, чтобы доказать себе, что он ещё может.
— Ань, — начал он, даже не сняв куртку. — Нам надо поговорить.
Она замерла. Посмотрела на него долгим взглядом. В её глазах было что-то, что он видел в последнее время у Лены. Усталость. Боль. Привычка ждать, когда одумаются.
— Ты пришёл прощаться?
— Откуда ты…
— Я не дура, Марк, — она усмехнулась, но в усмешке не было злости. Только горечь. — Я вижу. Ты уже неделю сам не свой. Сидишь, молчишь, смотришь в одну точку. Я тебе не нужна.
Он хотел возразить, но слова застряли в горле. Потому что она была права. Никогда ещё правда не была такой горькой.
— Я не знаю, что со мной, — сказал он честно. — Я запутался.
— Ты любишь её, — Аня покачала головой. — Всё это время ты любил только её. А я была просто… тренажёром. Чтобы доказать себе, что ты ещё можешь. Что ты ещё молод, что ты ещё желанен, что ты ещё… жив.
— Аня…
— Не надо, — она отвернулась к окну.
За стеклом шумел дождь, стекал по стеклу грязными разводами.
— Я всё понимаю. Я молодая, но не глупая. Ты никогда не смотрел на меня так, как смотрел на неё. Даже в постели ты был где-то там, с ней. Я чувствовала. Я всегда чувствовала.
Марк молчал. Возразить было нечего. Каждое её слово было правдой.
— Знаешь, что самое обидное? — Аня повернулась, и в глазах её блестели слёзы. — Я действительно влюбилась в тебя. Думала, у нас что-то серьёзное. Думала, ты уйдёшь от неё, что мы будем вместе. А оказалось, что я просто эпизод. Короткая глава в вашей семейной драме.