— Я не унижаю его! — рявкнул Демид, и Миша вздрогнул. — Я учу его!
— Криком? — мой голос тоже зазвенел. — Ты пугаешь его, Демид. Посмотри на него. Он дрожит. Это воспитание?
Мы стояли друг напротив друга, как враги. Между нами — маленький мальчик, который смотрел на нас с ужасом в глазах.
— Знаешь что, — Демид сжал кулаки, сдерживаясь, — может, ты и хороша в играх и развлечениях. Но в настоящем воспитании ты ничего не понимаешь. Ты здесь всего три месяца. А я с ним с тех пор, как он остался один. Я знаю, что делаю.
Слова ударили больнее пощёчины. «Всего три месяца». Он бросил это мне в лицо, как будто всё, что было между нами — ночи на кухне, болезнь Миши, его «навсегда», наша близость — ничего не значило. Как будто я была просто нанятым персоналом, который превысил свои полномочия.
Я отступила на шаг. Горло сдавило так, что я не могла говорить.
— Если ты так считаешь, — выдавила я наконец, — тогда зачем я здесь?
В комнате повисла тишина. Миша заплакал — тихо, беззвучно, размазывая слёзы по лицу. Демид смотрел на меня, и в его глазах вдруг мелькнуло осознание. Осознание того, что он сказал. Что он наделал.
— Лика, я…
— Не надо, — я подняла руку, останавливая его. — Не сейчас.
Я вышла из комнаты. Прошла в свою спальню, закрыла дверь и села на пол, прислонившись спиной к стене. В груди разрывалось что-то важное. То, что строилось с таким трудом, что росло медленно, но верно, разбилось об одну фразу. «Всего три месяца».
Он прав. Всего три месяца. Кто я такая, чтобы учить его воспитывать Мишу? Кто я такая, чтобы вмешиваться в их жизнь?
Я сидела в темноте и смотрела, как за окном зажигаются огни огромного города. Города, где у меня не было ничего, кроме них. И вдруг поняла: ничего не было и у них. Только мы трое. И если мы сейчас развалимся, разобьёмся об эту дурацкую вазу, об этот спор, об этот крик — мы потеряем всё.
Через полчаса в дверь постучали.
— Лика, — голос Демида был хриплым, севшим. — Можно?
Я не ответила. Он открыл сам.
Он стоял на пороге, осунувшийся, постаревший за этот час. В руках он держал Мишу — тот обнимал его за шею, уткнувшись носом в плечо, и всё ещё всхлипывал.
— Мы пришли извиниться, — сказал Демид тихо. — Оба.
Я поднялась с пола, чувствуя, как затекло тело.
— Миша, иди ко мне.
Он перебрался ко мне на руки, прижался, дрожа. Я гладила его по спине, шептала что-то успокаивающее, а сама смотрела на Демида.
— Я был неправ, — сказал он. — Во всём. В том, как говорил с ним. В том, что накричал при нём. И в том, что сказал тебе. Ты не просто три месяца. Ты — всё.