Ответ: «Принято.»
***
Лера
— Пойдём, — говорит он.
Меня снова начинает трясти. Встаю и молча иду за ним. Никогда в жизни мне не было так страшно, как сейчас, в этом постоянном ожидании собственной смерти.
Он заводит меня в ту же комнату, выходит и запирает дверь.
Опять остаюсь одна. Что это, изощрённая пытка? Или он просто пока не решил, как меня убивать?
Это напряжённое ожидание просто невыносимо. Чтобы отвлечься, рассматриваю комнату.
Обращаю внимание на окно — там нет ручки, ни форточки. Открыть его невозможно. Подхожу ближе, вижу глухую бетонную стену за стеклом. Ни прохожих, ни соседей, ни намёка на помощь.
В комнате только кровать и совмещённый санузел. Захожу туда — ого, даже есть душевая кабина. Отталкиваю от себя дикую мысль принять душ.
В ванной стерильная пустота. Никаких мелочей, щипчиков, всей этой белиберды, которой набита моя собственная ванная. Тут же всё строго по делу: полотенце, мыло, шампунь. Всё. Ни шкафчиков, ни полочек.
Я возвращаюсь обратно в комнату. Падаю на кровать и закрываю глаза. Хочется спрятаться под одеяло с головой, как в детстве. Только оно не спасёт.
От него точно нет.
Проходит, наверное, полчаса. Или час. Тут же нет часов. Телефона тоже нет. Время теперь — это просто… ничто.
Пространство между «было» и «возможно убьют».
Я снова захожу в ванную. Просто так. Хожу кругами между двумя точками, как персонаж в квесте, где ничего не открывается.
Включаю воду в душе. Просто чтобы был хоть какой-то звук.
Вижу своё отражение в зеркале — и чуть не подпрыгиваю. Волосы взъерошены, лицо бледное, глаза огромные, как у лемура.
Мило. Просто восхитительно выглядишь, Лерочка.
Хочется смеяться и плакать одновременно. Не делаю ни того, ни другого. Просто замираю.
Смотрю на душ. Мысленно примеряю, где он прикручен.
Потом быстро отгоняю мысль. Нет, Лера. Ты не будешь ломать душ. Ты не Рэмбо.
Ты не в фильме. Ты в реальности, где дверь стальная, а ты — мелкая и тощая.
Да к чёрту. Я не знаю, сколько мне осталось, но пусть хоть пару часов я буду не вонять, как беглая крыса.
Раздеваюсь быстро, не думая. Встаю под воду. Хватаю мыло, тру кожу, как будто смываю страх. До белизны. До костей. Может, хотя бы скелет он пощадит.
Оборачиваюсь в полотенце, плотное, серое, почти шершавое. Не пахнет ничем. Как и вся квартира.
Возвращаюсь в комнату, сажусь на кровать. С волос капает вода, да и пофиг. Опять накатывают слёзы.
Самое обидно, я ведь ещё толком и не жила. Даже… не любила. Ни разу. По-настоящему.
И вот теперь я в каком-то бетонном гробу, под охраной психопата, и никто не знает, где я.