— Ну что? — спрашивает он, насмешливо улыбаясь. — Неужели не узнаешь мужа своего дорого?
— Это ты.
— Я. Муж твой.
— Беглый каторжник. Разбойник. Лжец.
Они слишком похожи. Одинаковые. Если бы не шрам на брови, я бы не поняла. Как это возможно? И как я могла вчера не увидеть сходства, не заметить. Разбойник решает помочь моему немому изумлению.
— Мы близнецы, — говорит он и смеется жутким смехом человека, которому удалось провести весь мир вокруг пальца.
И все-таки вчера я его почти не рассмотрела. Споткнулась о дикарский вид и уже все для себя решила. И ошиблась. Непростительно ошиблась.
— Ты что делаешь в моей комнате? — наконец обретаю дар речи.
— Прячусь.
И кто же настоящий Георг Ловласс? Как сложно.
— Если ты Георг, то зачем тебе прятаться? — спрашиваю.
— Значит теперь ты мне веришь?
— Я допускаю.
Он переоделся в одежду Георга. Надел его зеленую рубашку и штаны. Тот другой Георг не стал бы так одеваться. Вряд ли он бы высунулся на улицу без пиджака, даже в жару сто градусов.
— Допускаю, — продолжаю я, — что один из вас Георг, настоящий Георг, а другой — Риз — брат, которого считают мертвым.
— Георг — тот, кто со шрамом.
Смотрю на рану на брови. Она появилась не так давно. Это не та отличительная черта, по которой все станут различать близнецов. Кто-то лжет, вот только кто? И за кого же я на самом деле выскочила замуж?
Стук в дверь заставляет вздрогнуть. Дверь распахивается, пропуская в мою комнату запах сиреневых духов и женщину в красном шелковом халате. Сегодня свекровь накрасила только губы, и без длинных ресниц ее глаза кажутся непривычно маленькими и узкими.
— Сделай что-нибудь со своим лицом, — ворчит свекровь.
Лицо, а что… касаюсь губ, понимая, что вчерашняя косметика вся размазалась. Непривычно, подруги-отшельницы никогда не красились.
— И оденься, у нас послесвадебный прием, — свекровь подает мне нечто яркое розовое. — Всю неделю будут приемы. Это традиция.
Неловко принимаю подношение и кошусь на мужчину с лицом Георга Ловласса.
— Кто такой Риз? — осторожно спрашиваю я у свекрови.
— Где ты услышала это имя?
— На свадьбе? Так кто? Это правда, что у моего… мужа есть брат?
— У него нет брата.
Нет брата? Тогда кто сейчас прячется в моей комнате?
— Никогда больше не произноси это имя, — говорит свекровь ледяным голосом. — И надень уже парик. Раздражает.
Открываю рот, намереваясь сказать что-нибудь еще, но тут же закрываю, лучше поскорее вернуться к ЛжеГеоргу. Свекровь наконец уходит.
— Ну и кто тебе больше лгал? Я или моя мать? — спрашивает близнец моего мужа. — Кому ты склонна доверять, Амелия?