Глава 1. Сделка с дьяволом
Холод проникал сквозь тонкую блузку, хотя в пентхаусе было не меньше двадцати пяти градусов. Этот холод шёл не от кондиционера, а от человека, который сидел напротив в кожаном кресле, как король на троне, и даже не смотрел в мою сторону.
Я стояла посреди огромной гостиной, залитой светом панорамных окон, и чувствовала себя мышью, которую случайно занесло в клетку к удаву. Бежевый ковёр под моими балетками стоил больше, чем вся моя квартира. Хрустальная люстра, размером с мой старый «Логан», равнодушно отражала моё перекошенное лицо.
— Садись, Соболева, — раздался низкий, чуть хрипловатый голос. Он по-прежнему не поднимал глаз от планшета, перелистывая какие-то графики. — У тебя пять минут, чтобы объяснить, почему я не должен тебя уничтожить.
У меня пересохло в горле. Я сжала пальцы в кулаки, чувствуя, как ногти впиваются в ладони. Нельзя показывать страх. Он это почувствует и сожрёт меня живьём, даже не прожевав.
— Я не брала ваших денег, Тимур… — я запнулась, не зная, как к нему обращаться. — Тимур Авдеевич. Меня подставили. Моего отца обманул его партнёр, Петровский. Он вывел все активы за месяц до того, как…
— Мне плевать на Петровского, — перебил он, так и не взглянув на меня. — Он уже в СИЗО, и его проблемы меня не касаются. Меня интересуешь ты, Анна Соболева.
Он наконец поднял голову. И у меня перехватило дыхание. На фотографиях в деловых журналах Тимур Авдеев выглядел внушительно, но вживую он был… пугающим. Чёрные, как антрацит, глаза смотрели сквозь меня, изучая каждую морщинку на моей одежде, каждый нервный тик на моём лице. Жёсткая линия челюсти, чуть заметная щетина, идеально сидящий тёмно-синий костюм — он был похож на голливудского злодея, только без капли наигранности.
— Я не понимаю, что вам от меня нужно, — выдавила я, стараясь, чтобы голос не дрожал. — Я всего лишь дизайнер, я не имею отношения к финансам отца. Я вообще ничего не знала о его долгах.
— Не знала, — он усмехнулся, и в этой усмешке не было ни капли тепла. — Ты живёшь в квартире, купленной на его деньги, учишься в престижном вузе, носишь дизайнерскую одежду — и говоришь, что не знала?
— Моя одежда — это стоковые вещи из «Ашана», а квартиру я снимаю за свои, — выпалила я, чувствуя, как внутри закипает злость. — Мой отец не давал мне ни копейки с тех пор, как я поступила. Он считал, что я должна учиться самостоятельно.
Тимур приподнял бровь. Первая эмоция за весь разговор — слабое любопытство.