Настал момент посещения гинекологии. Оказалось, моя докторица отсутствует. Я уж хотела уйти, но меня записали к другому. Точнее, к другой! По фамилии Бабич. Обнадёживает. Представляю себе большую, дородную женщину. Обязательно добрую и с понимающим взглядом. Попытаюсь быть смелой! Ведь мне не впервой.
Пока жду, туплю в телефон. Как сказала бы Катька. Сорокин прислал мне открытку. Где косматое чудище с цветком в правой лапе улыбается беззубым ртом. И написано: «Может, простишки?».
Простишки. Тоже мне, юморист! А от себя написал:
«Теперь я колючий, как ёж».
Сама не замечаю, как улыбаюсь. И подбородок дрожит. Только не вздумай разныться!
Убираю смартфон от греха подальше. Как раз подходит моя очередь. Девушка, что сидела передо мной, уже зашла в кабинет…
«Ёжик в тумане», — думаю я. Вспоминаю его лейкопластыри. Чёрт возьми! Ну, какая я рохля. Не прошло и недели, как я уже плачу. Какой там развод? Прощу и впущу. И не только в постель, а повсюду…
Девушка выходит спустя минут десять. С такой странной улыбочкой! Как будто ей там сообщили приятную новость. А, может быть, так оно и есть? Узнала, что беременна, например.
Я ныряю внутрь кабинета. Кабинет тот же. И даже щербинка на двери, которую я на удивление помню.
— Здравствуйте, — говорю. Осекаюсь, увидев… мужчину.
— Добрый день, проходите, — спокойно приглашает он.
Но я не спешу проходить.
— А… Где… В смысле, — я озираюсь по сторонам, — Я, наверное, ошиблась дверью?
— Ну, — он собирает ладони в замок на столе и глядит с интересом, — Это смотря, кто вам нужен.
— Мне нужна Валерия Егоровна, врач-гинеколог, — отвечаю по памяти.
Именно так мне сказали в регистратуре.
— Угу, — он кивает, — Валерия Егоровна, значит?
— Да, — пожимаю плечами.
— Бабич? — интересуется он.
— Бабич! — киваю.
— Ну, что ж, — произносит мужчина в халате врача, — Валерий Егорович Бабич к вашим услугам.
Я пару мгновений смотрю на него. А затем утыкаю нос в карточку. Кабинет 27, врач-гинеколог, Валерий! Егорович! Бабич. И как я могла не заметить? Будто сразу решила, что имя Валерия женское, а не мужское.
— Так вы… мужчина? — задаю глупейший вопрос.
Он вздыхает, глядит на себя сверху вниз:
— Я полагаю, что да.
Я нервно смеюсь:
— Ну, тогда мне точно нужно к другому врачу!
— Почему, позвольте спросить? — изгибает он бровь, — У вас предрассудки касаемо пола?
— Никаких предрассудков! — с лёгкой обидой парирую я, — Просто моя тема… Она очень деликатная, и я предпочла бы её обсудить именно с женщиной.
— Напрасно, — произносит он, — Я скажу вам по-секрету, у нас тут все темы деликатные. Других не имеем.