Зевдиту остановился у лотка с фруктами, притворяясь, что торгуется за манго. Его пальцы незаметно коснулись письма, спрятанного под тканями. Он знал, что немцы не прощают ошибок, и мысль о том, что его могут поймать, заставляла пот выступать на лбу. Он пробормотал цену торговцу, бросив взгляд через плечо. Никого. Только шум рынка — крики, смех, скрип телег. Он двинулся дальше, ускоряя шаг, пока не достиг британской миссии — белого здания с колоннами и флагом, развевающимся над входом.
У ворот стоял охранник, молодой британец с винтовкой, чьё лицо было красным от жары. Зевдиту улыбнулся:
— Добрый вечер, сэр. Посылка для господина Келсфорда. Ткани с рынка, лучшие в городе.
Охранник лениво взглянул на корзину.
— Назовись.
— Зевдиту Гобезе, торговец, — ответил он, его улыбка не дрогнула. — Господин консул заказывал у меня шёлк.
Охранник кивнул, явно скучая.
— Оставь у ворот. Я передам.
Зевдиту поставил корзину, письмо было аккуратно спрятано среди тканей.
— Благодарю, сэр. Передайте господину Келсфорду, что Зевдиту всегда к его услугам.
Он повернулся и ушёл, его шаги были быстрыми, но не суетливыми. Когда он скрылся за углом, его сердце всё ещё колотилось. Задача выполнена, но чувство опасности не отпускало. Он направился к своей лавке в центре рынка, где ждал его помощник, юный Йоханнес, чтобы передать монеты от немцев. Зевдиту не знал, что письмо уже попало в нужные руки — и что игра только начинается.
В британской миссии царил хаос. Похищение сэра Эдварда Грейсона потрясло персонал, а давление из Лондона и местных властей только усиливалось. Генеральный консул Артур Келсфорд, коренастый мужчина с красным лицом и привычкой теребить усы, мерил шагами свой кабинет, его голос гремел, перекрывая шум вентилятора:
— Это возмутительно! Наш главный дипломат похищен, а мы сидим с пустыми руками! Форин-офис требует ответов, а местные власти думают, что мы замышляем заговор!
Его заместитель, капитан Джеймс Резерфорд, стоял у окна, его взгляд скользил по улице.
— Сэр, мы не можем дальше тянуть с ответами. Они в ярости. Подозревают, что мы скрываем правду о Грейсоне.
Келсфорд ударил кулаком по столу, его лицо побагровело.
— И что я должен им сказать? Что мы до сих пор не знаем, где Грейсон? Это катастрофа, Джеймс! А эти проклятые письма в машине — якобы иностранные советники планируют покушение. Это же чушь!
Резерфорд повернулся, его лицо было мрачным.
— Подделка, конечно. Но чертовски хорошая. Кто-то хочет нас стравить. Немцы? Итальянцы?
Прежде чем Келсфорд успел ответить, в дверь постучали. Вошёл охранник, держа корзину с тканями.