Автор: Аврора Кендис
Три удара сердца.
Столько у меня есть между третьей и четвёртой молнией.
Столько нужно, чтобы срезать стебель грозовой полыни — чудодейственного средства от самых тяжелых болезней.
Я стояла посреди болота, вцепившись в рукоять ножа. Дождь хлестал с такой яростью, будто небо решило меня утопить.
Грозовая полынь росла у скрученного годами ветров ольшаника. Её серебристые стебли трепетали на шквальном ветру, и в призрачном свете молний казалось, что они дышат.
Они и впрямь дышали. В грозу их корни вытягивали из земли нечто, чего в ней не было в ясные ночи. Отвар из этой полыни творил чудеса: снимал лихорадку за одну ночь, заживлял раны за три дня и ценился на вес золота.
Если срезать правильно.
Между третьей и четвёртой молнией. Ни секундой раньше — иначе стебель рассыплется в прах. Ни мгновением позже — тогда сок почернеет и станет ядом, от которого нет противоядия.
Первая молния.
Мир озарился ослепительно белым, и я увидела каждую каплю, застывшую на изумрудном мху, каждую дрожащую травинку. Болото было живым, и я была его частью.
Вторая.
Нож с костяной рукоятью уже наготове. Левая ладонь осторожно обхватила стебель. Не давить. Не тянуть. Просто держать.
— Давай, — прошептала я небу.
Я вся превратилась в сосредоточенное ожидание. Именно так учили меня когда-то давно, в прошлой жизни, в академии. Это вызывало звенящее чувство единения с миром, в котором только и можно было действовать абсолютно правильно и наверняка.
Третья молния.
Нож скользнул, срезая стебель одним безупречным движением. На срезе выступила капля сока, сияющая, как расплавленное серебро.
Раз.
Два.
Три.
Четвёртая молния — и стебли вокруг меня почернели разом, словно по ним пронёсся огонь.
Теперь это ядовитая дрянь. Но мой, идеально серебристый, лежал завернутым в корзине. Одного стебля хватит на четыре дозы отвара. На четыре жизни, если повезёт.
Я улыбнулась.
Несмотря ни на что, я продолжала свое дело, свои исследования. И мне нравилось помогать тем, кто действительно в этом нуждался…
И в этот момент небо раскололось.
Звук был таким низким и мощным, что прошёл сквозь меня вибрирующей волной, заставив задрожать землю под ногами. Это был не гром, это вообще не было связано с грозой. Это был рёв, полный боли и ярости. Я подняла голову и увидела, как гигантская тень прочертила облака, оставляя за собой дымный шлейф.
Тень росла. Она падала. Прямо на меня.