За окном медленно мелькали грязные отбойники и серые, грустно унылые коробки складов. В салоне очень сильно воняло дешёвым табаком и старой пылью, но я дышал жадно, словно этот тёмный и тяжёлый смрад был чем-то вроде амброзии.
В голове крутилась карусель полного бреда.
Кома?
Я скосил глаза на свои руки, сжимающие потёртый руль. Если это галлюцинация умирающего мозга, то почему она так сильно детализированна? Почему у меня в настоящее время ноет поясница? Вот прямо сейчас — тупая, тянущая боль где-то в районе крестца. Грыжа? Остеохондроз? Вряд ли мозг, постепенно отключаясь от нехватки кислорода, станет генерировать такие скучные и совершенно незначительные подробности, как боль в спине. В коме должны присутствовать тоннели, свет, умершие родственники, а не боль в спине и уведомление от приложения.
Квантовый скачок в параллельную вселенную? Переселение душ?
Я хмыкнул. Звук вышел каким-то каркающим и хриплым.
— Какая разница, — буркнул я себе под нос. — Хоть матрица, хоть ад. Да хоть белая горячка.
В бизнесе есть непоколебимое золотое правило: не трать время на выяснение причин кризиса, пока ты в нём тонешь. Сначала выгреби, потом тщательно проводи аудит. В настоящее время я нахожусь в теле неудачника, у меня долги, обязательства и заказ до аэропорта.
— Работаем с тем, что есть, — на сколько возможно твёрдо утвердил я новую стратегию. — Сначала деньги, потом экзистенциальные вопросы.
Машина, к удивлению, шла довольно уверенно. Тело Гены, при всей его запущенности и очевидной небольшой потрёпанности, водить умело. Я расслабился, позволив рефлексам делать грязную работу, а сам жадно впитывал информацию. Дорожные знаки, цены на стелах заправок (офигеть, девяносто пятый уже по шестьдесят пять?), реклама новостроек. Мир был до боли знакомым и абсолютно реальным.
Навигатор пискнул: «Через два километра держитесь правее».
Аэропорт Домодедово встретил привычной и довольно шумной суетой. Шлагбаумы, таксисты, нервные люди с чемоданами, курящие у входов так, словно это их последняя и очень важная сигарета перед расстрелом.
Я подрулил к зоне прилёта, тщательно сверился с номером столба в приложении.
Пассажир уже ждал.
Типичный человек средней руки. Под распахнутой ветровкой был виден нормальный костюм, но уже заметно помятый — скорее всего, летел экономом и довольно долго сидел, скрючившись. Лоб блестит от пота, галстук ослаблен, в одной руке пухлый портфель, другой прижимает к уху телефон.
— Да, Ленусь, всё просто отлично! — кричал он в трубку, перекрывая гул турбин взлетающего самолёта. — Мягко сели. Да, устал жутко. Презентация прошла на ура, шеф доволен… Конечно, сразу домой. Люблю.