Следующий нож. Следующий. Следующий. К половине восьмого вся утварь была готова.
В восемь пришла Надя.
— Утро, шеф.
— Утро.
За полгода из милой девочки с дипломом маркетолога она превратилась в мага пятого уровня школы Менады, способного заставить комнату, полную вооружённых людей, забыть, зачем они пришли. Купол Флио стал ее личным артефактом, как и еще несколько, что мы подоставали из разных аномалий за эти месяцы.
Но в ресторане она оставалась официанткой. Лучшей официанткой, которую я когда-либо видел.
— Столы? — спросила она, повязывая фартук.
— Шесть круглых в зале, два длинных вдоль окон. Скатерти белые. Свечи — настоящие, не магические.
— Рассадка?
— Свободная. Кроме центрального — там сядем мы мы.
— Цветы?
— Олег обещал.
Она немного помолчала.
— Серёж.
— М?
— Ты уверен, что завтра?
— Уверен.
— Просто… — Надя села за стойку со стороны жилой зоны, которую мы за это время успели превратить во что-то вроде личного лаунджа. — Последние три дня я не могу заснуть нормально. Просыпаюсь и лежу. Слушаю. Жду.
— Чего?
— Не знаю. Гула. Треска. Чего-то, что начнётся и не остановится.
Я подошел, положил ладонь на ее руки.
— Я тоже. Ложусь — и слушаю тишину.
— Раньше ты бы не признался.
— Раньше ты бы не спросила.
Она помолчала, потом кивнула и ушла в зал. Через минуту оттуда донеслось знакомое: стук складных ножек, шорох ткани, звон посуды. Нормальные, человеческие звуки. В мире, где за окном раз в неделю выла сирена аномального выброса, эти звуки стоили дороже золота.
К девяти подтянулся Олег.
Он вошёл через заднюю дверь — ту, которую полгода назад я заложил кирпичом, а потом разобрал, когда стало ясно, что один вход для ресторана такого уровня посещаемости — логистический кошмар.
Теперь задний вход прикрывала стена из переплетённых лоз — живая, подвижная, способная пропустить своего и задушить чужого. Биомантия шестого уровня — это не шутки.
Олег изменился сильнее всех. Тощий бывший бандит с патлатыми волосами превратился в жилистого, коротко стриженного парня с внимательным прищуром ярко-зеленых из-за магии глаз. ЕГо немного нервная энергия никуда не делась, но теперь она была направлена, сфокусирована, как луч через линзу, на достижении целей.
В «Крови и Стали» он дошёл до Сущности — восьмого уровня. Здесь — ещё нет, но все было еще впереди и, на самом деле, он шел с большим опережением графика, даже если не учитывать ускорение.
Он поставил на стол деревянный ящик. Внутри, как он и обещал, были цветы. Не обычные.
Бутоны размером с кулак, лепестки — тёмно-синие, почти чёрные, с прожилками серебра, которые мерцали, если смотреть под углом. Стебли — толстые, гладкие, тёплые на ощупь. И запах — тонкий, ненавязчивый, с нотами ночного жасмина и чего-то металлического, как озон после грозы.