Так несправедливо!
Так до жути обидно, что на миг я забываю, всё чему учил меня отец. Выхватываю охотничий нож и пытаюсь разрезать плотные белые нити. Со злостью кромсаю их отточенным лезвием из хорошей стали.
В результате, нож всё больше запутывается в «паутине».
А нити срастаются у меня на глазах! И вдруг охватывают мою руку.
Я дергаюсь, отчаянно пытаясь вырваться.
Но меня не отпускает. Плотным коконом оплетает руку. Я чувствую, как кисть начинает неметь — будто вместе с «паутиной» холод поднимается вверх к плечу…
Наверное, надо звать на помощь.
Но я не могу. Мне стыдно, невыносимо стыдно перед отцом…
«Так глупо!»
А нити понемногу сокращаются, затягивая меня в тёмный угол между стеной и железным шкафчиком. Там — что-то серое, скрюченное… Кажется, людские останки.
Разлепляю губы, пытаясь крикнуть. Но вместо этого из груди вырывается сиплый шёпот.
Чёрнота перед глазами… Голова кружится. Я ещё упираюсь подошвами, но странная слабость разливается по телу. Единственное что выходит — нащупать свободной рукой самодельную зажигалку в левом кармане куртки.
За миг до того, как потерять сознание, я щелкаю неподатливым колёсиком. Длинный язык пламени вырывается из латунного цилиндра — прямо в сторону оплетающей меня «паутины».
Шипение, свист…
Съеживающиеся нити.
Острая боль в руке.
От неё в голове проясняется. Я вдруг чувствую, что хватка «паутины» слабеет.
Бешеным рывком, из последних сил, дергаюсь к выходу. И освободившись, падаю прямо к ногам отца.
Он помогает мне подняться. Выталкивает из гаража и внимательно осматривает:
— Цел?
Бестолково киваю, что-то бормочу. Я жду чего угодно — ругани, затрещин. И пусть он никогда не тронул меня пальцем — в эту минуту ясно, что иного я не заслужил…
Стою, потупившись.
Отец тяжело вздыхает. И ничего не говорит. Не упрекает меня ни единым словом.
Отворачивается и смотрит в гараж — туда, где вокруг сиденья скутера беспокойными отростками шевелится «паутина».
— Зажигалка — это правильно. А всё остальное — нет.
— Я не думал…
— Я тоже хорош, — хмурится отец и глухо добавляет, — Завтра же везу тебя к тётке в Вологду.
— Это на фига? — удивляюсь я.
— Поживешь у неё. Годик-другой.
— Я не хочу в Вологду. Там, и жрать-то нечего…
— Зато от Зон подальше!
Повисает молчание.
Я прекрасно понимаю — сейчас бессмысленно спорить. И всё-таки набираюсь наглости:
— Ты ведь сам говорил — надо замечать новое. Тогда есть шанс узнать что-то интересное!
— Ага, — саркастично кивает отец, — Именно поэтому ты заметил новенький скутер. Совсем, как у Мишки, да?
Виновато пожимаю плечами:
— Ну… я хотел проверить…