— Олег, нет, — категорично отказываюсь медлить. — Я поеду через неделю, возьму неделю отпуска. Мне надо подготовиться, попоститься, каноны почитать. Ты же знаешь, сколько лет я мучаюсь. Больше не могу. Если есть хоть один, самый малейший шанс вернуться к нормальной жизни, я должна им воспользоваться.
— Детка, мне страшно за тебя, — обнимает и прижимает к груди.
— Мне тоже. Но просто верь в меня хоть немного, от этого я становлюсь сильнее…
***
…И вот я здесь. В крошечной келье монастырской гостиницы. За окном непроглядная темень и тишина. Завтра — первая отчитка.
Меня трясет от страха и сомнений. А что, если я попаду в какую-то секту? Что, если этот врач — религиозный фанатик?
Встаю, чтобы достать теплый шарф с верхней полки шкафа. Рука цепляет что-то, и вместе с шарфом на пол с сухим шелестом падает старая, пожелтевшая газета, забытая кем-то из прежних постояльцев.
Поднимаю ее, и кровь стынет в жилах. На последней странице объявления от экстрасенсов пестрят знакомыми до боли обещаниями: «Снимаю порчу», «Гадаю на Таро», «Приворот», «Снимаю венец безбрачия»…
И в моей голове одновременно проносятся две мысли.
Первая, саркастичная: «Слово ПОРЧУ надо бы выделить жирным шрифтом. И дописать: «А также навожу ее». Сколько же людей ИСПОРТИЛА эта лекарка от лукавого?»
И вторая. Тихая, ясная и успокаивающая:
«Раз эта газета лежит здесь, в этом святом месте, как напоминание о корне зла, — значит, я на верном пути»…
***
Зима. Четыре часа утра. Морозный воздух обжигает легкие. Нас, небольшую группу паломников, запускают на территорию монастыря через низкую, скрипучую калитку в массивной стене. Центральные ворота пока наглухо закрыты. Мир еще спит, а здесь, в этом святом месте, уже начинается битва.
Маленький древний храм на втором этаже дышит теплом, ладаном и вековой намоленностью.
Несмотря на ранний час, он уже полон людей. Тихие, сосредоточенные тени, стоящие в очередях к священникам на исповедь.
Кто-то шепчет молитвы по молитвослову, кто-то торопливо пишет свои грехи на мятом листке бумаги, боясь забыть, упустить что-то важное.
Встаю в очередь за высоким молодым человеком с копной густых кудрявых рыжих волос, одетым в кричаще-яркий красный пуховик.
Парень не может стоять на месте, постоянно пританцовывает, переступая с ноги на ногу, дергает плечами, взмахивает руками. От его беспокойной энергии, от этого красного пятна, мечущегося перед глазами, мне становится не по себе.
Какая-то иррациональная тревога заставляет сделать шаг в сторону и перейти в другую очередь. Пусть она и длиннее, зато впереди — спокойная спина пожилой женщины в простом платке.