— Не нравится? — уточняю со вздохом.
— Что ты, Боренька! Очень, — съедает она, и даже слегка улыбается.
Я в такие моменты жалею сильнее всего. Что не способен вот так, напрямую спросить: «Лида, ты его любишь? Ты, правда, любила его? Эту усатую тушу с гортанным голосом? Или тебе не хватает его денег? Так давай, я тебе компенсирую? Сколько, скажи? Чтобы ты снова стала собой! Моей Лидочкой, страстной, игривой, кокетливой. Чтобы сама первой лезла в штаны…».
Но я только усмехаюсь:
— Тогда доедай. Чтобы съела! — говорю ей, как маленькой, — Посуду помоешь?
— Конечно, — кивает она.
Пока Лида моет посуду, иду на балкон, покурить. Я привык к этой тесной квартирке. Конечно, хотелось бы лучше! Но, время придёт. Я уже изучаю варианты. Чтобы с расчётом, на долгое время. А вдруг, она всё же захочет родить? Это вряд ли. Но вдруг…
Смартфон в кармане домашних штанов начинает звонить. И мелодия Дашкина. Только сперва я решаю, что это какой-нибудь глюк. Дашка мне не звонила давненько. Но, достав, и увидев, пугаюсь! Вдруг, что-то с матерью? Или с Димоном?
Потому трубку сразу беру. И взволнованно бросаю:
— Алло! Дашут? Что случилось?
Дашка вздыхает манерно:
— Пап, привет! Ничего. Всё нормально.
Я с сомнением курю. Неужели, просто так звонит? Неужели, простила…
— Как дела? — говорю, желая увериться в этом.
Но Дашка бросает:
— Ты завтра вечером занят?
— А…, — я теряюсь, — Да нет, в целом! А что?
— Ну, — тянет Дашка «резину», — Ты мог бы подъехать домой… В смысле, к маме?
Вот так по умолчанию эта квартира вдруг стала Маринкиной. Ничего, что я пока ещё числюсь хозяином этой квартиры? Хотя, по закону, Маринка имеет право оттяпать себе половину жилплощади. Я ведь хотел не бороться, отдать! Это она своим поведением свинским настроила против. Сама виновата! Вот теперь пускай отдувается. А то думала, всё будет просто? На блюдечке? Нет, дорогая моя! Раз решила бороться, борись…
— Ну… да, конечно, могу! — говорю, заинтригованный, — А что случилось-то?
— Завтра узнаешь, — загадочно произносит Дашута и начинает прощаться.
— Максиму привет! — успеваю сказать.
Решаю спросить у него. По-мужски. Вдруг поделится?
«Макс, чего там у вас приключилось? Дашка созывает семейный совет», — пишу своему «почти зятю». Неужто, жениться надумали? Впрочем, так я и знал…
«Борис Никитич, я не могу вам сказать. Это пока секрет», — пишет Макс.
Буратино! Тоже мне. Подкаблучник, сразу видно. Хотя, если Дашка его действительно любит, почему бы и нет? Но не так я себе представлял её мужа. Хотел вот такого, как Димка! Инициативного, честного, прямолинейного. Чтоб не мужик, а стена. А этот что? Стеночкой даже не назовёшь! Так, ширмой разве что…