— Что?
— Женщина, ради которой ты вдруг решил, что я больше не подхожу тебе.
Он поднимает на меня тяжёлый взгляд. Всё такой же. От которого раньше слабели колени, а теперь только тошнит.
— Не начинай истерику.
— Это не истерика. Это любопытство. Хочется понять, кто она и что в ней такого, чего не было во мне.
— С ней легко, — холодно отвечает он. — С ней мне не надо помнить, кем я был. Нет этого всего, что вокруг нас в этом доме, плача ребёнка, усталости…
Я усмехаюсь, хотя внутри уже просто фарш из моего сердца.
Ставлю подпись думая, что это конец, но через два года он сам найдёт меня.
И на этот раз просить буду не я, а он, стоя у надгробья…
ГЛАВА 3
«Астория» светится так, будто внутри раздают бессмертие.
Машина плавно подъезжает ко входу, тут же возникает швейцар, дверь открывается сама собой. На улице уже стемнело, мраморные ступени блестят, как в рекламе.
Фасад. В голове так и крутится эта фраза.
Чёртов мать его, фасад всего.
– Выйдешь, – буднично говорит Дима. – Улыбнись. Только давай не как на похоронах.
– Постараюсь, милый, – отвечаю.
Холодный воздух обволакивает, когда ступаю на ковровую дорожку. На секунду в голове мелькает идиотская мысль: если я сейчас споткнусь и навернусь, это будет самый честный кадр нашего вечера.
Не спотыкаюсь, а вот даже жаль на секундочку.
Фасады не падают, их рушат.
Нас встречает администратор – хрупкая брюнетка с идеальной укладкой и голосом, натренированным быть вежливым с богатыми психами.
– Дмитрий Петрович, ваш стол готов, – она улыбается так, как будто лично ждала именно его. – Гости уже почти все собрались.
Дима кивает, кладёт ладонь мне на талию – жест собственника и ведёт в зал.
Здесь всё дорогое и приглушённое: свет, голоса зажравшихся вершителей судеб, музыка. Столы с тяжёлыми скатертями, бокалы, в которых отражаются люстры. Я ловлю несколько взглядов – узнавание, интерес, чужое любопытство.
«Вот она, жена Воронова».
Фасад при хозяине.
За столом уже сидят трое мужчин и женщина. Мужчины – костюмы, часы, уверенные позы. Женщина – лет сорока, блондинка, явно «своя», не случайная. Все поднимаются.
– Дмитрий Петрович! – один из мужчин, плотный, с седой височной полосой, протягивает руку. – Ну, наконец-то. Мы уж думали, вы нас к завтрашним торгам перенесли.
– Игорь Сергеевич, – Дима улыбается своим деловым, чуть хищным оскалом. – Не дождётесь.
Разворачивается ко мне:
– Моя жена, Ольга, – произносит так, будто представляет акцию своей компании. – Оля, это наши партнёры: Игорь Сергеевич, Алексей Николаевич, Мэтью… – он мельком показывает на иностранца, – и Наталья Павловна.