Да, я еще стажер. Да, у меня почти нет денег. Да, мне негде ночевать. Но, черт возьми, я жива!
И у меня есть крыша над головой (пусть и в чулане «АртСтрой Групп») и красивый, пусть и очень голодный, желудок.
Засыпая, я думала о «Тимуре Артуровиче». Интересно, ему когда-нибудь приходилось ночевать в чулане? Наверное, нет.
Но, кто знает, может, и у таких, как он, бывают свои маленькие трагедии. В любом случае, я решила, что с завтрашнего дня начну смотреть на жизнь более философски. И постараюсь не попадать под дождь хотя бы раз в день.
Ну, а пока – спокойной ночи, мои коробки. Надеюсь, вы сегодня хорошо поспите. Потому что я, честно говоря, не очень на это рассчитываю. Потому что все мои несчастья поют мне колыбельную.
≽ܫ≼
Будильник? Нет, не слышала.
Меня разбудил мужской голос. Бархатный, как дорогое вино, приятный, как мурлыканье сытого кота, но властный, как удар молота.
И еще – раздраженный, как пчела, которой наступили на крыло.
Голос ворчал. Он ругался на кого-то по телефону, что-то про сорванные сроки и безответственных подчиненных.
И еще с маниакальным упорством требовал найти «обычные влажные салфетки». Кажется, без этих волшебных тряпочек мир для этого мужчины просто переставал существовать.
Голос был настолько близко, что мне показалось, будто он звучал прямо у меня в голове.
Точнее, за дверью чулана, в котором я умудрилась заснуть на неудобных коробках. Тут кто-то (видимо, секретарь или особо преданный адепт) пропищал, что эти самые салфетки, видимо, затерялись в кладовой рядом с кабинетом «босса».
«Рядом с его кабинетом…» – эхом отозвалось в моей голове. «Кладовая…»
Инстинкт самосохранения взвыл дурным голосом, заставляя меня судорожно озираться по сторонам. Кладовая! Эта же та самая кладовая! Где я, собственно, и нахожусь.
И, судя по нарастающей громкости ворчания, обладатель бархатного голоса вот-вот должен был сюда пожаловать.
Паника нарастала, как снежный ком, катящийся с горы.
Я судорожно глянула на полку над головой. И что я вижу? Правильно! Стопка этих самых проклятых влажных салфеток! Вот она, причина всех моих бед! Вернее, вот он – ходячий стимул быть застигнутой на месте преступления, в чулане большого босса.
И тут… случилось неизбежное. Дверь распахнулась с такой силой, что чуть не слетела с петель. А я… я просто вывалилась из чулана, как пробка из бутылки шампанского, с писком, достойным разве что перепуганной мыши, встретившейся с наглым котом.
И вот он. Собственной персоной. Тимур Артурович. Весь в черном, как ворон, как тень, как моя самая страшная кошмарная фантазия, ставшая явью.