Лишь разжимает закоченевшую ладонь на одежде Рымбаева и под все тот же ор и заливистый лай Муму, вернувшегося на берег самостоятельно и даже лапы не замочившего, распластывается на снегу, промокнувший, продрогнувший, совершивший невозможное ради своей ненаглядной, ну и чисто потому, что хоть он и мудак, но мудак человечный и к Малосольному по-своему привык.
— Вы оба на все голову ебанувшиеся! — истерично надрывается кто-то, наверное, из администрации базы отдыха. — Меня посадят из-за вас!
Тянет рассмеяться, но воздух обжигает горло. Дерет легкие. Застывает на мокрой коже и одежде инеем. И вместо смеха выходит какое-то полуживое карканье.
Тело сотрясает крупная дрожь, которую он не может контролировать. Перед глазами плывет. И, кажется, что вот-вот отъедет за реальностью следом, но пощечина обжигающе горячей по сравнению с его температурой тела ладони перехватывает его на полпути.
— Не смей отключаться! — приказывает жена, склонившись над ним, и то ли для закрепления результата, то ли просто потому что хочет и имеет такую возможность, кто знает, чему там в ее меде столько лет учили, отвешивает еще одну.
Бледная, осунувшаяся, за одну ночь похоже скинувшая половину своего и так небольшого веса. Одни глазища остались. Заплаканные. Больные.
Как же Гриша эти глаза любил, кто бы только знал. На все был готов… Хотя тут он уже повторялся, да. Но что поделать, если это чистая правда?
— Ты слышишь меня? Гриша! Слышишь? Ответь!
— С-сл-л.… — послушно мычит, но выходит что-то нечленораздельное.
Их окружает кто-то еще. Слышатся голоса братьев, забывших с перепуга нормальную речь и общающихся исключительно трехэтажным. Его вздергивают с земли, поднимая на ноги, кутают во что-то, тянут, но ноги не идут, подгибаются обессиленно и он снова бухается на снег на колени.
— Пожалуйста, потерпи, — просит Дилара, находясь где-то поблизости, но не в его поле зрения, и в ее словах звучат новые слезы.
Нельзя до них доводить. Никак нельзя. И так все глаза выплакала.
— Гришенька, чуть-чуть осталось. Скоро станет легче.
Кивает. Точнее просто роняет голову вниз, не в силах поднять ее снова, и просто надеется, что жена его поймет.
Хорошо, жизнь моя. Для тебя что угодно, помнишь?
— Заносите его. Раздевайте! Быстро! — командует жена братьям, затаскивающим его в дом. — Наталья Ивановна, ванна. Негорячая. Не больше восемнадцати градусов! У вас же есть термометр, да?
— Есть-есть, Димкин. Сейчас все будет.
— Девочки, успокойте маму Свету. Папа, сладкий чай или воду с сахаром и солью. Тоже не горячие! Мама… Мама… Мама, да закрой ты уже рот! Не хочешь помогать, тогда уйди и не мешайся! А ты… — поворачивается к нему, сгруженному неподвижным, обессиленным кулем на первый попавшийся стул, которого младшие усиленно пытаются вытряхнуть из одежды. — Ты мне ответишь. За все.