— Это моя работа.
— Нет, не твоя. Твоя работа — моё расписание и поставщики. А не… это.
— Тогда рассчитаешься со мной премией. За три года непрерывного стресса.
Он тихо фыркает, и в этом звуке слышится едва сдерживаемый смех.
— Я хочу ещё блинчик, — раздаётся голос Амины.
Оборачиваюсь. Она смотрит на меня снизу вверх, и в её глазах больше нет того ужаса, который был вначале.
— Сколько угодно, милая.
Наливаю ещё теста на сковородку.
И думаю о том, что моё воскресенье пошло совершенно не по плану.
Совершенно.
Глава 3
3
МУРАД
Блинчики съедены. Тарелки пусты. Амина даже вылизала остатки мёда, пока думала, что никто не видит.
Теперь мы сидим в гостиной и смотрим друг на друга. Точнее, я смотрю на двух детей, которые якобы мои, а они смотрят на меня с выражением брошенных щенков.
Марьям возится на кухне, гремя посудой. Этот домашний шум странным образом заземляет.
— Так, — выпрямляюсь, стараясь придать голосу твёрдости. — Нужно ехать в полицию.
Артур напрягается.
— Нас заберут?
— Нет. То есть… — чёрт, как разговаривать с детьми? — Мы просто разберёмся с документами. Найдём вашу маму.
— Мама сказала не искать, — он качает головой. — Сказала, что так безопаснее.
— Безопаснее для кого?
— Для всех.
Марьям появляется в дверях кухни, вытирая руки полотенцем. На её свитере пятно от теста, волосы выбились из пучка,и она выглядит… по-домашнему. Непривычно мягко.
— Полиция — хорошая идея, — кивает она. — Нужно официально зафиксировать ситуацию. И подать в розыск.
— Вот именно, — с облегчением подхватываю. Наконец-то кто-то мыслит рационально. — Это же явное… как там… оставление в опасности? Подкидывание детей? Должна быть какая-то статья.
Марьям одаривает меня взглядом, который я за три года научился переводить как «ты идиот, но я слишком вежлива, чтобы сказать это вслух».
— Мурад Расулович, — она снова переходит на формальное обращение, — может, не стоит обсуждать уголовные статьи при детях?
Амина прижимает мишку крепче. Артур бледнеет.
Отец года, вот он я.
— Едем, — встаю, хватая ключи от машины. — Чем быстрее разберёмся, тем лучше.
Первая проблема возникает на парковке.
У меня Porsche Cayenne. Чёрный, с тонированными стёклами, кожаным салоном цвета карамели и звуком двигателя, от которого у женщин подкашиваются колени.
У меня нет детских кресел.
Смотрю на свой идеальный салон и живо представляю, как липкие детские руки пачкают безупречную кожу. Крошки. Пятна от сока. Размазанный шоколад. Может, ещё что похуже. Мой Porsche не предназначен для перевозки чего-то, что ниже ста семидесяти сантиметров и не на шпильках.