Нет, саму книгу я читала, но она показалась мне плоской, неглубокой, я была удивлена её небывалой популярности. А вот фанфики… Нет, конечно, в этих сочинениях дилетантов было немало откровенного бреда, чтобы не сказать хуже, но интересного я тоже сумела отрыть довольно много. Авторы фанфиков с наслаждением разбивали логику мамы Ро в пух и перья, они придумали бедняге Гарри сотню (и не одну!) новых биографий, да и сюжеты попадались настолько лихо закрученные, что оторваться порой было невозможно.
Очень скоро чтение этих невероятных историй стало одной из моих отдушин… пожалуй, самой главной отдушиной. Странно, правда? Я с удовольствием читала очередные приключения Мальчика-со-Шрамом в совершенно невероятных условиях и была вполне счастлива. Единственное, что мне хотелось переписать — это Гарькина личная жизнь. Кого только бедняге не подсовывали в любови… А уж канонический вариант вызывал просто скрежет зубовный. Ох, мама Ро, мама Ро… Отдать умницу Гермиону рыжему придурку, а Гарри — его сестрице, которая в фильмах страшнее смертного греха… И она серьёзно считала это счастливым финалом? Как я понимала тех, кто пытался этот канон переделать… А потом у меня возникла мысль написать что-то своё. Идеальный фанфик, который мог бы передать мой счастливый финал. Мой. Личный.
Я его даже писать начала. Но закончить так и не успела.
Всё случилось неожиданно и было просто и банально. Зимним вечером я возвращалась с работы, было ещё не слишком поздно, но уже темно, как и бывает зимой. Задержалась я на вечернем педсовете, а потом ещё имела неприятную беседу с завучем по поводу консультаций к ЕГЭ. А нервы наш дорогой Миккель Янович умел мотать, как никто другой, и всё с невозмутимым выражением лица и мягким прибалтийским акцентом. Правда, я тоже не пальцем деланная и на энергетический вампиризм уже давно не поддавалась. В общем, возвращалась я поздно, проголодалась, вспомнила, что в холодильнике шаром покати, и решила зайти в небольшой магазинчик по соседству с домом.
Продавщица сложила мои покупки в пластиковый пакет, я повернулась и пошла к двери. Именно в этот момент в магазинчик ворвался длинный худой парень, бледный, как смерть, с тёмными кругами под глазами, небрежно и не по сезону легко одетый, в одной только тонкой джинсовой куртке. Он размахивал ножом и кричал что-то бессвязное. Явно наркоман, мучившийся без дозы и решивший раздобыть лёгких денег.
Не замечая оцепеневшую от неожиданности меня, он подскочил к молоденькой испуганной продавщице и приставил к её горлу нож: