— А если нет?
— Это ее выбор.
Закрываю книгу. Здесь я ничего не нашла. А может в следующей? Жестоко. Что лучше горькая правда или сладкая ложь? Я бы выбрала правду, но… если смотреть со стороны, то правда бывает слишком грубой.
— Ты думаешь, что простить можно все? — спрашиваю, просматривая новые страницы.
— Простить можно, а принять — нет.
— Даже… предательство?
— Да.
Молчим. Я предала. Не сдержала слово. Да, ситуация отличается от того, что было с Ризом, но все же… все же…
— Прости меня, — осторожно касаюсь запястья Ловласса. — Прости, что позволила Ризу пойти на жертву, прости, что помогла ему. Я просто… Это эгоистично, да? Но я хотела, чтобы ты был рядом. Чтобы ты был в порядке.
— Мы не станем к этому возвращаться, — отвечает Ловласс. — И мы снимем проклятье.
Так просто. Он умеет закрывать тему, умеет ставить рамки. Может, это и правда. Что сделано, то сделано. Я приняла решение и не жалею.
— Нашла! — слышно из-за противоположного угла.
На самом деле? Поро? Бежим туда. Скорее. Поро сидит на полу, рассматривая картинки из тяжелой книги. Схема амулета поиска. Неужели? Садимся рядом, смотрит.
— Амулет поиска, — читаю я. — Неужели? Поро, ты гениальный сыщик!
Вчитываюсь — сделать корпус из коры дума и варить в зелье, и список ингредиентов. Звучит просто. Обнимаю Поро, но только самой графине невесело.
— Летим домой! — говорит Ловласс. — Ско-рее!
Поро не шевелится, совсем сникла.
— Графиня, в чем дело? Летим.
Она прячет глаза, ежится. Бедняжка Поро все еще не может смириться с предательством Риза.
— Поро, — касаюсь ее плеча. — Пора.
— Нет.
Сажусь рядом с ней. Она плачет, горько-горько, тихонько всхлипывая.
— Ну что такое? — вытираю ей слезы. — Полетели, мы его спасем.
— Я останусь, — выдыхает она. — Остаюсь.
— Где?
— В общине подруг-отшельниц.
Переглядываемся с Ловлассом. Просить? Понять? Вряд ли Поро сейчас на это способна, но остаться среди подруг?.. Поро хоть понимает, на что подписывается?
— Хочешь стать подругой-отшельницей? — тихо-тихо переспрашиваю я, стараясь сделать голос мягким, нежным. — Жить здесь…
— Мне больше некуда идти, — плачет Поро. — Мне больше незачем жить.
— Так, перестать! В смысле незачем жить? У тебя есть ты сама… — замолкаю, понимая, что сейчас ее сердце слишком разбито, чтобы внимать моим словам.
— Семь лет, — шепчет Поро. — Риз семь лет был рядом, и он… Он не сказал ничего, не посмотрел даже, а потом… он женился на тебе, Амелия.
Втягиваю воздух.
— Наша с ним свадьбы была формальностью, — спешу я. — Да и по документам я жена Георга.
— Это неважно, — Поро поднимает глаза к потолку. — Он мог открыться мне, попросить меня, но Риз…