Облегчение. Радость. Сомнение. Злость… Вот что я сейчас чувствовала.
Да, именно злость — на идиотскую скрытность драгхов, из-за которой я столько времени потеряла, уверенная, что в этом мире везде живут одинаково. Впрочем, я до сих пор не до конца верила…
Пока не увижу все собственными глазами…
Да и вообще…
— Ты собираешься увезти меня в Сетхаит? А как обстоят у вас дела с метаморфами? Иномирянами? Гонения на них тоже выдумки? Вы их не ловите? Не уничтожаете? Их магия не запретна? А куда они в таком случае исчезают? Я получу право жить в своем облике, носить собственное имя или до конца дней так и останусь Алианной, дочерью графа Ярвуда? И что будет с ней самой? У нее достаточно грехов, но она не метаморф и не должна отвечать за то, чего не делала.
Кажется, достаточно вопросов. Для начала.
Я выдохнула, тряхнула головой, отбрасывая упавшую на лицо прядь, и попросила-потребовала:
— Скажи мне правду. Пожалуйста.
Но ответить Рэйнард не успел.
В коридоре рассыпалась тревожная дробь шагов, чтобы через несколько мгновений смениться стуком в дверь.
— Светлейший лорд, — на пороге замер не знакомый мне офицер в форме сотрудника инквизиторского «спецназа», — простите, но вы приказали немедленно докладывать, если появятся новости. Портниха ее светлости просит о немедленной встрече, — быстрый взгляд в мою сторону. — Говорит, леди Нейт ее вызывала. Какой-то срочный и очень важный заказ.
Я была уверена, что инквизитор отмахнется, скажет что-то вроде: «Какая портниха? Не видишь, мы заняты? У нас сейчас нет на нее времени. Передай, что леди Нейт велела прийти в другой день. Завтра… Нет, послезавтра».
А Рэйнард вместо этого вдруг нахмурился, спросил отрывисто:
— Где она?
— У восточных ворот. Только что подъехала.
— И разумеется, ничуть не сомневается, что леди Нейт ее примет, — хмыкнул светлейший.
— Судя по тому, как спокойно она держится, абсолютно уверена в положительном ответе, — подтвердил подчиненный.
— Хорошо, Боре. Подожди за дверью.
Офицер вышел, а инквизитор прошелся из угла в угол, замер у окна, и в комнате повисла тишина. Мужчина напряженно о чем-то думал, постукивая пальцами по подоконнику и словно забыв обо мне.
Только я о нем не забыла. И анализировать тоже умела. Сопоставлять. Строить предположения.
— Рэйнард… — Медленно подошла сзади, остановилась за его спиной. — Что происходит? Кто эта женщина? Она ведь не просто портниха, верно? Иначе ты бы отправил ее назад, и все. Что с ней не так?
Честно говоря, я почти не надеялась на объяснение — привыкла, что мужчины Атроса с женщинами свои дела обсуждают очень редко, но светлейший ответил: