Затащили в дверь, толкнули в угол.
— Вопрос один, где Абхаз? — спросил я, щёлкая затвором пистолета для акцента.
Бородач спокойно шмыгнул носом, будто обсуждал погоду:
— Не знаю. Уехал с утра, не возвращался…
— Кто был в доме? — ствол упёрся в переносицу.
— Куцый, Тарас, да Толя-Север.
— Со шрамом на брови кто?
— Куцый. — Пленник потёр ладонью щетину.
— Абхаз где?
— Сказал бы, да он мне не докладывает.
— Что там рвануло?
— Не в курсе. Может, бомба Толина… — Пожал он плечами. — С часовым механизмом. Для Абхаза делал.
— Кого взрывать?
— Хрен его знает.
Бородатый уголовник говорил совершенно не волнуясь, спокойно. Словно на даче у себя сидел, а не под дулами автоматов. Серьезный тип, тертый.
— Ладно, поверю тебе на слово. На чем он ездит?
— Шестерка белая, номера не помню.
По ощущениям, вроде не врет — слишком спокоен для лжеца. Да и глаза не бегали. Решив допросить его позже, запихнули обратно в багажник, где он едва уместился. Двигатель взревел — «девятка» поползла обратно, проваливаясь колёсами в колею.
Грустно конечно, но отрицательный результат, тоже результат. Да и добыча — три калаша да РПГ — сейчас дороже золота. Война не любит пустых рук.
Доехали в этот раз быстро, несмотря на серьезный перегруз.
Возле дома стоял москвич, и парни из него доставали сейф.
— Что так долго? — спросил я.
— Так только приехали, сломались по дороге… — развел руками водитель Москвича.
Затащив трофей в дом, ещё минут сорок ковырялись с ним, но в конце концов открыли.
— Жиденько как-то… — протянул один из участников вскрытия.
Содержимое сейфа на первый взгляд на самом деле не впечатляло. Ни денег, ни оружия, ни вообще хоть чего-нибудь ценного. Толстый блокнот, да упаковка кубинских сигар, которые тут же разошлись по рукам.
И только бегло просмотрев блокнот, я понял что содержимое было гораздо дороже денег. Имена, адреса, суммы — бригада Жёлтого занималась рэкетом, а сам он тщательно всё записывал.
Получить «готовый бизнес» это неплохо, но в данный момент меня это интересовало мало. Приоритет сейчас — Абхаз. Либо я его, либо он меня. Третьего не дано. И ключ, пока единственный, наш бородатый пленник.
Дверь скрипнула — впуская меня в конуру где держали зека. Лампочка под потолком высветила его бородатую физиономию, я даже позавидовал мельком, несмотря на всё произошедшее, он тупо дрых.
Пока ждал когда он очухается, смог рассмотреть при нормальном освещении. Ну да, так он уже не походил на деревенского деда. Матёрый уголовник, лет пятнадцать за плечами как минимум. Выглядеть старается простачком, но это далеко не так.