– Меня зовут Кира, – представляется она, но я игнорирую ее показную вежливость.
– Ты… – я делаю вдох. – Ты что здесь делаешь?
Она улыбается. Улыбка у нее красивая, но холодная. Не теплая – скорее, выверенная.
– Я искала тебя, – говорит она спокойно. – И, как видишь, нашла.
– Зачем? – спрашиваю прямо.
Она делает шаг ближе, и я автоматически кладу руку на живот.
– Не переживай, – говорит она, заметив жест. – Я не собираюсь устраивать сцен. Я
просто пришла поговорить.
– Нам не о чем говорить, – отвечаю я.
– Есть, – мягко возражает она. – Очень даже есть.
Она смотрит на меня оценивающе, с ног до головы, и в ее взгляде нет сочувствия.
Только интерес – и что-то еще. Желание добить, наверное.
– Я знаю, что ты здесь, у родителей, – продолжает она. – Знаю, что ты все еще
надеешься… вернуть Мирончика. И ищешь его.
Во мне что-то вспыхивает.
– Ты ошибаешься, – говорю я жестко. – Я не надеюсь. И уж точно не ищу Мирона.
Она усмехается.
– Конечно, – тянет она. – Все вы так говорите.
– Я серьезно, – мой голос дрожит, но я держусь. – Можешь забирать его себе. Он мне
больше не нужен.
Ее улыбка становится шире.
– Вот видишь, – говорит она. – Я тебе не верю.
Едкая пауза.
– Ты постоянно только и делаешь, что думаешь о нем, – продолжает она. – Ты даже
сейчас думаешь о нем. Думаешь, что он нагуляется со мной и вернется к своей
«хорошей» женушке.
Она ухмыляется.
– К «слишком хорошей» женушке.
– Нет, – выдыхаю я. – Я так не думаю.
– Думаешь, – уверенно говорит она. – И напрасно.
Она подходит еще ближе, и я чувствую ее парфюм – тяжелый, приторный.
– Мы с Мироном были вместе задолго до тебя, – произносит она тихо, почти интимно. –
Он сам мне это говорил, что вы – ошибка. Что он никогда тебя по-настоящему не любил,
и его бесила твоя «хорошесть». Ты была идеальной до тошноты.
Мир будто слегка наклоняется.
– Он изменял тебе не один раз, – продолжает она, не сводя с меня глаз. – И всегда
возвращался ко мне. Ты для него была удобная привычка. Не более.
Я чувствую, как холод медленно поднимается по ногам, и в ушах начинает звенеть.
– Ты врешь, – шепчу я.
– Хочешь – верь, хочешь – нет, – пожимает она плечами. – Но факт остается фактом: ты
ему не нужна. Ты старалась: была хорошей и верной, но увы…
Я делаю шаг назад. В голове мутнеет.