Спорить я не могу. Да и сил нет.
Мы выходим из торгового центра. Пакеты не помещаются в багажник — приходится загружать половину заднего сиденья. Я сажусь с Мирой, беру её на руки. Дочка просыпается, смотрит на меня своими голубыми глазами и улыбается.
— Ну что, маленькая, — шепчу я. — Кажется, мы влипли по-крупному.
Устала очень. Смотрю в окно. Понимаю, что не узнаю маршрут совершенно.
— Простите, мне кажется, мы едем не туда. Квартира Лены в другой стороне.
Надежда Александровна отвечает спокойно, немного сонно:
— Мы едем не к вам домой, Танечка.
— Как не ко мне? А куда?
— К Марату Арслановичу. Филипп Сергеевич распорядился, чтобы вы сегодня же переехали.
— Так быстро? — я теряюсь. — Я даже Лену не предупредила…
Мне становится неловко. И страшно. Жить с едва знакомым мужчиной? Это слишком. Я не готова!
— Татьяна, — она бросает на меня быстрый взгляд, — так решил Филипп Сергеевич. Вы будете жить в квартире жениха. К тому же, завтра у вас свадьба.
Свадьба?? Я думала что просто сыграю роль! Я же замужем! И я сказала об этом Филиппу! Четко и ясно. Он не понял, не услышал? Но он взял мой паспорт вчера… Как так? Ничего не понимаю.
– Танюша, не нервничайте. Все будет хорошо, – утешает Надежда Александровна.
Легко ей говорить!
В голове гудит. Мира на заднем сиденье нажимает кнопки своей новой книжки: корова мычит, петух орет, волк воет. В этом хаосе я пытаюсь понять что делать дальше!
Машина въезжает в элитный жилой комплекс на западе Москвы. Высокие дома из стекла и бетона, идеально чистый двор, ни одной машины на тротуаре. Шлагбаум, охрана в форме, кодовый замок на воротах.
— Мы на месте, — объявляет Надежда Александровна.
Я молча выхожу, достаю Миру из автокресла.
Водитель начинает доставать пакеты – ему явно не один раз придется вернуться за ними.
Зеркальный лифт поднимает нас на пентхаус. Двери открываются бесшумно, и я ступаю в просторный коридор с мраморным полом и светлыми стенами. Пахнет свежестью и чем-то дорогим, неуловимым.
— Эффектно, — другого слова и не подберешь.
Мира верещит — ей тоже интересно.
Слышатся шаги. Я поднимаю голову.
В дверях стоит Марат Арсланович Сафаров.
— Вот и мы, — Надежда Александровна жестом приглашает меня вперёд.
Гостиная оказывается огромной — панорамные окна от пола до потолка, кожаные диваны, стеклянный стол, на стенах чёрно-белые фотографии. Всё идеально, но как-то безлико, как в журнале.
Следом за нами водитель заносит гору пакетов. Я украдкой слежу за реакцией Сафарова. Он даже не обращает внимания на покупки — будто так и надо.
На нём простые серые брюки и темная футболка с длинным рукавом, обтягивающая широкие плечи. Волосы влажные, словно он только что из душа. Без пиджака, без галстука — не босс, а просто мужчина.