Моргает, лихорадочно шевелит губами…
Я изображаю улыбку. Машу ему рукой.
И вхожу в подъезд.
Они ждут меня выше — там, где их не видно с улицы. А я останавливаюсь в тамбуре, у самых дверей.
Достаю из-под куртки высокую стеклянную банку с узким горлышком — судя по этикетке, когда-то в ней был сок. Но мы со стариками успели наполнить её более сильным содержимым. Труднее всего оказалось с фиолетовой плесенью — тут не Зона, на каждом шагу это добро не растёт…
Щёлкаю зажигалкой.
Пламя охватывает торчащий из горлышка банки фитиль — пропитанная бензином тряпка хорошо горит. А внутри начинается реакция…
Я выжидаю секунду и швыряю банку вверх на лестничную площадку. Стекло раскалывается. Попробуйте, уроды, «коктейль Ракетчика»!
Едкое облако наполняет подъезд.
А я выскакиваю наружу.
Что есть духу, мчусь к углу дома. Главное успеть!
Пролетаю вдоль узкой, прерывистой ленты асфальта, сворачиваю в траву, спотыкаюсь и падаю.
Очень натурально!
Ещё более натурально я матерюсь. В высокой, по колено, траве оказалась железяка- я сильно ударился об неё ногой.
Но, главное, успел!
Рядом — какие-то развалины. Всего несколько шагов и я смог бы там укрыться…
Только зачем?
Перекатываюсь в траве, выхватываю пистолет и начинаю палить по окнам крайнего подъезда.
— Я знаю, что вы там, грёбаные упыри!
Вот это — вряд ли. Скорее всего, там их уже нет. Без противогаза внутри никому не усидеть — даже высшим .
Но главное, теперь они поймут, что мы знаем!
Больше нет смысла действовать исподтишка. Теперь они могут убивать открыто…
Расстреливаю по окнам остатки магазина — восемь разрывных пуль. Я выгляжу идиотом — как раз то, что надо.
— Выходите, уроды, потолкуем!
Всё. Затвор остался в заднем положении. Громко ругаюсь, жму кнопку фиксатора — пустой магазин вываливается из рукояти. А я лезу в карман — за вторым.
И в этот миг, вижу фигуру у глухого торца дома.
Нас разделяет десяток метров, не больше.
В лунном свете, его хорошо можно разглядеть… Дорогой штатовский камуфляж, отличные лёгкие ботинки. Автомат на ремне болтается за спиной.
Паренёк смотрит на меня и широко улыбается. На вид он совсем молодой. И кажется безобидным — словно игрок в пэйнтбол. Только нож, блеснувший в его руке — хороший, настоящий…
— Привет!
Я щелкаю магазином и стреляю. Но фигуры уже нет там, у стены.
Она — правее. И на целых два шага ближе!
— И о чём ты хотел потолковать?
— О том, что вы не смеете убивать!
Ещё выстрел.
Опять — в пустоту!
— Не смеем? — хохочет паренёк.
— Ни детей, ни стариков!
— И кто же нам запретит? — он совсем рядом. До него — метров пять не больше!