— Так что, Марат? С какого здания начнем? — спросил Феофанов, пряча фотоаппарат.
— Слушайте, вы бы меня Мариком звали. Привычней как-то.
— О, коллега! — непонятно чему обрадовалась девушка. — Нас хрущевки интересуют? Так двинулись к ближайшей. Принюхаемся…
Ничего такого особенного поисковики с ходу не вынюхали и не увидели. Заброшенные дома, мусор под ногами. Феофанов поднял бутылку:
— «Гавана-клуб». Фиг его знает…
Прошли мимо краснокирпичного дома: открылся во всей своей неброской красе торец хрущевки. За ней торчала башня — судя по всему, водонапорная.
— Как? Похож? — Маня обозрела стену пятиэтажки.
— Так все они… — пробормотал с тоской Марик. Сейчас ему хотелось идти к другому дому. Этот был совсем… нежилой.
— Номер-то помнишь? — спросил Феофанов.
— Дом 5, корпус 2, — с изумившей самого себя легкостью ответил Марик. — Крайний подъезд. 133-я квартира.
— Во, определенная ясность образовалась, — восхитилась девушка. — Так чего топтаться? Пошли заглянем.
Поисковики обогнули угол дома. Засохшие кусты в палисаднике, лавочка с урной… Металлическая дверь подъезда с кодовым замком приоткрыта — держит брошенный матрац.
— Я первый, — хрипло сказал Марик.
— Давай, — согласился Феофанов.
И он, и девушка держались спокойно — Маня лишь тронула свою кобуру, ласково погладив полированное дерево. Опасности экстрасенсы не чуяли, а у самого Марика сердце так и колотилось. Держа у плеча автомат, потянул дверь… Против ожидания та не заскрежетала. Зато матрац под берцами напугал — словно по телу ступаешь…
Внутри было темно, — Марик зажег подствольный фонарь. Луч выхватил шеренгу почтовых ящиков — один был забит посеревшей рекламой. Луч выхватил нацарапанное на стене: «Колька удак». Потерянная буква явно неоднократно корректировалась — видимо, юные жильцы вели нешуточную борьбу за точность формулировки.
Марик переступил через груду рассыпанных книг. Поисковики шли следом — довольно тихо шли. Надо думать, тоже кое-какой опыт имели. На втором этаже две двери из четырех были распахнуты настежь. Поваленные стулья, распахнутые дверцы мебельной стенки, тряпье…
— Ушли, — шепотом заметила Маня. — И давно уже…
Марику хотелось бегом взлететь на третий. Может, еще ничего, может, тот подъезд… Спит. Или за продуктами вышла. Тут же, наверное, со жратвой такая проблема…
На лестнице медленно обошел целлофановые мешки с чем-то мягким. Слава богу, без запаха…
Третий этаж… Феофанов из-за спины высветил номера квартир:
— Тьфу, черт. Вообще не разберешь.
Марик глянул на смутный отпечаток: то ли содрали номер, то ли облез от старости. Может, не 133-я квартира была? Может, 233-я?