Где-то вдали снова гремит магический взрыв — чёрт, сердце подскакивает к горлу. А вдруг я не успела?
Добираюсь до своих покоев, распахиваю дверь. В полумраке комната кажется чужой, хотя всё так же, как утром: раскрытая книга на столике, забытая шаль на кресле, стопка томов, принесённых из императорской библиотеки.
Посох. Он висит над постелью, зафиксированный в воздухе защитным заклинанием.
В одно движение запрыгиваю на кровать. Матрас пружинит под ногами, подол цепляется за край покрывала. Шагаю по мягкой перине к самому изголовью.
Протягиваю руку. Пальцы касаются невидимого барьера.
— Иди ко мне, — говорю артефакту как живому.
Щит трещит, вспыхивает светом и распадается на тонкие нити, исчезающие в воздухе.
Посох медленно опускается и ложится в ладони. От прикосновения по коже пробегает жар. Руны на древке вспыхивают мягким лиловым светом, будто узнают меня.
Я соскальзываю с кровати. Едва удерживаясь на ногах, шагаю к центру комнаты. Кажется, минимизировать разрушения уже не выйдет.
Щелчок. Посох сам раздвигается, достаёт до пола.
Боль пронзает спину. Я успеваю только вдохнуть. Лиловый свет рвётся наружу.
Крылья.
Они расправляются рывком, задевая стену и балдахин. Волна жара взрывает воздух, швыряя шторы и переворачивая стул.
Стекло на окне трескается. Книги поднимаются в воздух, их обволакивает голубоватое сияние — защитная магия спасает от моей.
Запах палёной ткани. Наверное, тлеет покрывало.
Я стою в центре пурпурного шторма.
— Исток… — шепчу. — Помоги.
Посох отвечает. Руны вспыхивают ярче, свет становится ослепительным. Я обхватываю древко двумя руками, поднимаю над полом.
— Замри! — выдыхаю, вбивая слово в мрамор вместе с ударом.
Посох встречает камень с глухим звоном, и в тот же миг из точки соприкосновения вырывается волна света. Я чувствую, как заклинание расходится по всей Цитадели, охватывает каждый зал, каждый камень.
Мир становится светом, а потом всё останавливается.
Пламя застывает. Пыль висит в воздухе. Искры не гаснут, но и не двигаются.
Время замирает.
Магия выгорает во мне дотла. Сила уходит, как вода сквозь пальцы. Я отпускаю посох. Он звенит, ударяется о пол. Колени подгибаются. Крылья тускнеют, рассыпаются сиреневыми искрами.
Я оседаю на холодный мрамор. Получилось. Только сил нет даже вздохнуть.
Сначала возвращаются запахи. Знакомый парфюм Рика витает где-то рядом. Затем чувствую этот жуткий свет, который мне никогда не нравился в его комнате.
Открываю глаза и пытаюсь сесть, но тут же откидываюсь обратно на кучу подушек: сил по-прежнему нет.