Лилиан
Тело болит, словно в него безжалостно вколотили по меньшей мере пару десятков ржавых гвоздей, а по моему лицу проехал самосвал, груженный кирпичами.
Голова гудит, как пчелиный улей, разворошенный тем надоедливым соседским мальчишкой, который каждое утро орет под окнами, что не хочет идти в школу. Будто мне охота вставать в такую рань. Думает, один такой несчастный, но как бы не так! Лучше уж в школу, чем с радикулитом и больными коленями. Жаль, он еще этого не понимает.
С трудом открываю глаза, пытаясь прогнать туман перед глазами, и чувствую, как чья-то тяжелая тень нависает прямо надо мной.
— Да что ж ты так?! — раздражённый женский голос буквально впивается в уши своей писклявостью. — Сколько раз говорили, что метка может и после свадьбы появиться!
Метка? Свадьба?
— Ну же! Вставай скорее! Твой жених в ярости. Нашла из-за чего сознание терять. Подумаешь, метки нет! Будто ты о ней мечтала.
Закрываю глаза. Так. Надо сделать пару глубоких вдохов и все встанет на свои места.
Вдох-выдох.
Приоткрываю сначала один глаз. Затем второй, надеясь, что это какой-то кошмар, но нет. Надо мной все еще маячит раздраженное лицо неизвестной женщины с таким количеством румян, что ее щеки больше походят на спелые помидоры. Точь-в-точь, как у меня в теплице. Горячее сердце называет. Уж до чего я их люблю!
— Вставай уже! — женщина хватает меня за руку и с силой дёргает на себя. — Твой отец и так зол, что ты ещё не готова. Невежливо заставлять собственного жениха ждать!
Резко приподнимаюсь от рывка и тут же начинаю об этом жалеть. Мир расплывается перед глазами, а в висках поселяется дятел и безостановочно начинает стучать.
Жених? Чей? Мой что ли?
Оглядываю себя, начиная с пальчиков ног и медленно поднимаясь вверх. На мне аккуратные туфельки белого цвета на небольшом каблучке, с изумительной красоты бантом по центру и…платье. Белое, пышное, с кружевами и шнуровкой в области спины. Это я выясняю, когда завожу руки за спину в попытках найти то, что мне так сильно мешает сделать вдох.
— Подождите, — осторожно начинаю я, приподнимаясь на ноги. Надо же! Колени совсем не болят. Несколько раз приседаю, наслаждаясь легкостью во всем теле. — Какой ещё жених? — хриплю, недоверчиво поглядывая на женщину.
— Не говори, что ударилась головой, — бормочет неизвестная женщина. Кто она вообще? Горничная? А может, моя маменька? Да ну нет! Поправляю складки на своем причудливом платье и мне бы удивиться, но я быстро понимаю, что оказалась в чужом мире. Ну, по-крайней мере я так думаю. — Твоя семья продала тебя в уплату долга. Твой жених — лорд Лукас. Он ждет тебя! — последнее она чуть ли не рычит, с ненавистью глядя на меня.