Поднимаю голову. Рядом со мной на тумбочке стоит чашка с дымящимся ароматным кофе. И… коробка. Большая, деревянная.
Я открываю её. Внутри дорогие масляные краски. Те самые, о которых я мечтала, проходя мимо художественного магазина, но никогда не могла себе позволить. А еще кисти.
Настоящий холст.
Сердце замирает. Я не понимаю. Откуда он знает?!
Скатываюсь с постели, бегу в коридор. Граф следует за мной.
Из кабинета выходит Львов. Одетый для работы, безупречный и холодный. Он бросает на меня беглый взгляд.
– Чтобы меньше отвлекалась на ерунду, тебе же нужно учиться, – бросает безразличным тоном и направляется к лифту.
Но, прежде чем двери лифта закрываются, наши взгляды встречаются.
И на долю секунды, всего на одно мгновение, в его изумрудных глазах я вижу не тирана.
А того самого мужчину, который наблюдал за мной из темноты…
Глава 4
Злата
Дверь лифта закрывается за его спиной с тихим шипящим звуком. Я остаюсь стоять посреди этого безумно огромного холодного пространства, сжимая в руке дорогую чашку.
От кофе поднимается ароматный пар, но внутри у меня лед.
Откуда Львов знает? Про учебу? Про краски? Это же не случайность. Он… он что, следил за мной еще до ресторана?
Мысли путаются, сердце падает в пятки. Я ставлю чашку на тумбочку, обнимаю себя за плечи. Мне страшно!
Такой человек, как Виктор, не делает ничего просто так. Я для него не просто случайная должница.
И это пугает куда сильнее.
Граф тычется мокрым носом в мою ногу, напоминая о себе. Я машинально чешу его за ухом, ища хоть каплю успокоения в этом монстре, который вдруг стал моим единственным другом.
Иду в гостиную, и взгляд падает на несколько матовых бумажных пакетов, аккуратно расставленных у дивана. Вечером их тут не было.
Подхожу, заглядываю внутрь. Одежда: джинсы, свитера, брюки, пара платьев-футляр.
Но ткань… от одного прикосновения к ней я понимаю – это не мои дешевые тряпки с распродажи. Это что-то дорогое. И все моего размера. Точь-в-точь.
По спине бегут мурашки. Это уже не просто наблюдение. Это… тотальный контроль.
Он знает мой размер одежды.
Он знает всё.
Нет! Нет-нет-нет!
Я отшатываюсь от пакетов, как от огня. Затем осматриваю себя. Дешевая одежда. Но это моя броня.
Моя реальность. Не его.
Спускаюсь вниз, к лифту. Водитель, тот самый каменный мужчина, уже ждет. Его взгляд, холодный, оценивающий, скользит по моей одежде.
– Мне нужно в институт, – говорю, стараясь, чтобы голос не дрожал.
Мужчина не реагирует.
– Вам необходимо переодеться, – произносит ровным, лишенным эмоций голосом. – Это приказ Виктора Александровича.