— Почему-то, — эхом отзываюсь я, не думая о том, почему именно.
— Тебе стоит пойти переодеться, прежде чем мы встретимся с нью-йоркскими детишками, — говорит Сай Юлиану.
Тот оглядывает себя – грязь, кровь, пятна черного пороха на пальцах – и ухмыляется.
— Я выгляжу вполне себе презентабельно.
Звук, который я издаю, не совсем даже можно назвать смехом. Скорее фырканьем с оттенком отвращения. Оно разносится по воздуху настолько громко, что и Сайрус, и охранники поднимают свои головы.
Голова Юлиана поднимается последней.
Он смотрит на меня снизу вверх, а я смотрю на него с балкона, выпрямившись, потому что меня учили всегда с самого начала показывать себя самым сильным.
Самым доминирующим.
Губы Юлиана изгибаются в кривой ухмылке, как будто он заинтригован. Возможно, вся эта ситуация его даже забавляет.
И чем же, интересно?
Он не отводит взгляд, и я смотрю прямо в его жуткие глаза. Один светло-голубой, а другой темно-карий, как капля океана посреди леса. Примесь грязи на льду.
Это тревожит.
И почему-то… немного притягивает. Я никогда раньше не видел такого дисбаланса.
Конечно же, именно кто-то вроде него должен быть парадоксом эпических масштабов. Я достаточно изучил информации о Юлиане Димитриеве и прекрасно осведомлен, что он больше напоминает человеческую развалину во всех смыслах этого слова.
Он бежит к коттеджу на полной скорости, и я жду, как он войдет внутрь, поэтому собираюсь уходить, чтобы заставить его таскаться за мной в поисках хоть грамма моего внимания.
Потому что именно так и будет в этом летнем лагере. Мне плевать, что он на год старше меня; доминировать в этих отношениях буду я.
Вместо того чтобы войти внутрь, Юлиан хватается за деревянные колонны, используя их для равновесия, а затем прыгает и цепляется за перила балкона, подтягиваясь с впечатляющей силой и запрыгивая прямо в мое личное пространство.
Мне приходится сделать шаг назад, чтобы он не врезался в меня и не испачкал мою идеально чистую одежду всей этой грязью.
К моему огорчению, вблизи этот грязный дикарь оказывается немного выше меня, но сложены мы примерно одинаково, хотя плечи у него шире. Его лицо менее угловатое, чем мое, более квадратное и очерченное.
От него пахнет мускусом, настоящим лесом и сосной. К его коже и волосам прилипли листья, один упрямо застрял за ухом.
Он протягивает руку – ту самую, что покрыта грязью, засохшей кровью и многочисленными ссадинами.
Я смотрю на нее, но не пытаюсь пожать ее в ответ.
— А! Извини, — он вытирает ладонь о свои такие же грязные джинсы, яростно потирая ее туда-сюда, прежде чем снова протянуть мне.