Пятеро. Против нас троих, один из которых — полуживой инвалид. Легко.
Первый выстрел прогремел с немецкой стороны. Не по нам — предупредительный, над головой. Очевидно, предлагали сдаться. Видимо, для чего-то живьём. Аппетитная перспектива.
Виктор повалился рядом, бело-зелёный от боли. Аранис не стал прятаться. Он просто… растворился. И появился уже позади одного из поляков, и его длинный клинок беззвучно вошёл под лопатку в поисках сердца. Тихий, эффективный, эльфийский беспредел.
Началась свалка. Немцы открыли шквальный, магический огонь по нашему укрытию, поляки, ошалев от потери товарища, кинулись ко мне. Я выставил кинжал, чувствуя, как активировалась «стремительность». Мир замедлился. Вижу: поляк слева заносит приклад для удара, справа — целая очередь в мою сторону. Мозг рассчитал траекторию на уровне рефлекса.
Я присел, приклад прошелестел над головой, и я, не вставая, рванул кинжалом по ногам второго. Лезвие прошло через тактический ботинок и кость как через масло. Крики. Кровь, густая и тёмная, брызнула на лиловый песок. Справа — ещё один выстрел. Я катился по земле, камни резали спину, но пуля лишь обожгла рукав.
Слышу сзади рык Виктора. Оказалось, к нему подобрался один из немцев, решив добить слабого. И ошибся. Воронцов, даже полумёртвый, был как раненый кабан. Он вцепился в ствол, повалил немца на себя, и они закатились за камни в клубке из воплей, ударов и хруста.
Аранис, как тень, резал второго поляка. Тот отстреливался наугад, паникуя, но эльф был неуловим. Немец, что стрелял по мне, перезаряжался. Мгновение. Этого хватило.
Я рванул с места, не по прямой, а зигзагом. Пять шагов — и я уже рядом. Он увидел меня, глаза округлились, попытался развернуть карабин. Мой кулак встретил его челюсть с глухим, мокрым щелчком. Он рухнул.
Огляделся. Аранис заканчивал своего. Из-за камней выполз Виктор, весь в крови, но не своей, с окровавленным ножом немца в руке. Под ним ничто не шевелилось. Тишина, нарушаемая лишь хрипами раненного поляка с перерезанными ногами и тяжёлым дыханием.
Кровавая баня. Пять тел.
Отдышавшись, начал обыскивать. Немцы — ничего особого, патроны, шоколад, фляги, неработающие телефоны. А вот у поляков… в нагрудных карманах нашлось то, что заставило сердце ёкнуть. Небольшие, ламинированные карточки. Фото. Имя. И надпись: «Licencja łowiecka. Ranga: B». И дата выдачи. Прошлый год.
Я показал карточки Виктору. Он взял одну, повертел, посмотрел на фото сурового мужика с усами.
— В-ранг, — хрипло сказал он. — Из Польши. Они реально здесь. Из нашего мира.