— Понравишься, дочка, — уверенно отвечает мать, словно заговаривая меня от дурных мыслей. — Как ты можешь не понравиться? Ты воспитана в строгих традициях, знаешь Коран, умеешь готовить и станешь хорошей праведной женой, лучше не найдешь, — перечисляет она все то, что по ее меркам кажется самым важным.
Только? Только я начинаю сомневаться в том, что мужчинам всего этого достаточно. Вдруг этот Гаджиев не такой, как мой отец, вдруг он живет другой жизнью, в которой нет места таким, как я? Машу головой, чтобы прогнать подобные мысли, откуда они вообще взялись в моей голове, не знаю, но когда думаю об этом, сердце начинает бешено колотиться, словно птица в клетке. Ощущение эйфории сменяется странной тревогой, от которой хочется спрятаться под кроватью, как в детстве, и не вылезать, пока все не закончится.
Мать берет мою руку в свою, шершавую и теплую. Ее взгляд полон надежды и какой-то тихой мольбы.
— У тебя все будет хорошо, Аиша, верь в это. Ты красивая, умная, добрая. Главное – слушай своего мужа, уважай его семью, и все у вас сложится. Не забывай свои корни, но и не живи прошлым. Строй свое будущее, дочка.
— Мне немного страшно, — выдавливаю из себя то, что тревожит каждый раз, когда речь заходит о моем замужестве.
— Это нормально, Аиша, все бояться сначала, а потом привыкают, — успокаивает мама. – Зови отца за стол, все готово, — добавляет она, поправляя платок, который все время сползает ей на лоб.
Отец, молча, ужинает, сосредоточенно пережевывая каждый кусок. Я вижу по его лицу, как он горд за меня, как надеется, что моя жизнь сложится лучше, чем его собственная. Он ведь всю жизнь провел в этом ауле, копаясь в земле, чтобы прокормить семью. Ему никогда не доводилось видеть мир, наслаждаться жизнью. Кроме ближайшего города, где он подрабатывает, папа ничего и не видел. Все время только и говорил про друга детства – некого Гаджиева, что, мол, человек молодец рискнул и выбрался.
После ужина я помогаю матери убрать со стола. В голове – рой мыслей. Смешанные чувства радости, волнения, страха – все переплелось в один тугой клубок. Я иду в свою комнату, достаю старую тетрадь и начинаю писать. Пишу о том, что чувствую, о чем мечтаю, чего боюсь. Пишу о городе, о новой жизни, о любви. Пишу о том, кем хочу стать. Я редко делаю записи в этой тетради, только когда случаются важные события, которыми мне не с кем поделиться.
Бессонная ночь тянется как вечность. Никак не могу себя успокоить, то читаю, то смотрю немногочисленные фильмы, которые мне нравятся. На самом деле кино – абсолютно не мой вид отдыха, мне не нравятся современные фильмы, большинство сразу бросаю в корзину. Ничего не успокаивает, мысли только о будущем сватовстве и женихе. Так хочется его увидеть, хочется посмотреть на этого мужчину, но в то же время страшно от мысли, что он может мне и не понравится.