Она сияет идеальной улыбкой: белые зубы, бронзовый загар, бейджик с именем «Полина».
— Здравствуйте! Я Олеся Воронцова. Победительница конкурса «Лето без забот», — понижаю голос до рекламно-торжественного.
Полина сразу кивает, будто ждала именно меня.
— Конечно, я в курсе, — пробивает шустро что-то на компьютере и протягивает мне карточку. — Номер люкс для молодожёнов.
— Прошу прощения? Почему для молодожёнов?
— Да, у меня стоит пометка. — Она ещё раз сверяет фамилию в паспорте с компьютером и пожимает плечами. — Уверенна, номер вас устроит. Оттуда открывается шикарный вид.
Ну, дарёному коню, как говорится…
— Шикарный вид звучит неплохо.
Подписываю бумажки, забираю карту-ключ, перехватываю чемодан. Лифт доставляет меня на четвёртый этаж — кремовые стены, ковёр цвета мокко, аромат цитруса…
Касаюсь карточкой считывателя.
Пик.
— Встречай меня, отпуск! — Объявляю в полный голос и, театрально распахнув дверь, влетаю внутрь.
В секунду меня обдаёт запахом мужского парфюма.
Дверь ванной хлопает, и оттуда выходит мужчина, «одетый» лишь в белое банное полотенце, ненадёжно повязанное вокруг бёдер. Капли воды блестят на ключицах.
Мозг анализирует и опознаёт очертания быстрее, чем я успеваю вдохнуть.
Широкие плечи. Шрам на предплечье. Высокие скулы и мокрые тёмные волосы, с которых ручьём капает вода.
— Олеся?!
— Егор?!
Олеся.
*
Чемодан вырывается из пальцев, с оглушительным грохотом падает на мраморный пол. Сумка соскальзывает с плеча, из неё фривольно выпрыгивают пляжные бразильяно с принтом из сочных персиков.
— Воронцов?! — Вырывается из пересохшего горла истошный вопль. — Ты что здесь… в моём номере… в полотенце?!
Егор делает пару шагов навстречу. Мокрые волосы зачёсаны назад, по бронзовой коже ещё бегут капли воды.
Он поднимает бровь так лениво, будто мы встретились в очереди за кофе, а не в свадебном люксе.
— Полотенце не устраивает? Так я его снять могу, — с вызовом укладывает ладонь на ненадёжный узел.
— Нет! — Зажмуриваюсь. — Не смей. Ру-руки вверх!
— Это ограбление?
— Я тебе такое ограбление сейчас покажу! Ещё раз спрашиваю: что ты делаешь в моём номере?!
— Вообще-то, я тот же вопрос хотел задать тебе. Что ты делаешь в моём номере?
— Да он спятил… — Шепчу себе под нос. — Егор, я что, на идиотку похожа? Я только что с ресепшена!
— Ну так и я там был, — ухмыляется.
— Какой у тебя номер?
— Четыреста четвёртый. — Упирается плечом о стену, и полотенце на его бёдрах опасно съезжает.
Непроизвольно опускаю на него взгляд.
Господи, ты только держись, родименькое… Таких потрясений моя нервная система точно не вынесет.