Не фигурально.
Каждая клетка моего тела перебирала способы. Нож? Слишком личное. Яд? Слишком чисто для такого дерьма. Просто отнять всё — деньги, репутацию, бизнес, ту самую сладкую девчонку с губами, которые, если честно, выглядели так, будто их делали на заказ?
Вот это уже ближе к правде.
Через месяц я сидела в кабинете психолога, которую нашла по совету подруги. Моя подруга — та ещё сволочь, потому что психолог на шестой минуте сказала: «Вам нужно не забыть, а присвоить боль. Обида — это энергия. Куда вы её направите?»
Я направила её в интернет.
Нашла сообщество «Клуб бывших жён».
Тогда я ещё не знала, что его создала женщина, чей муж тоже ушёл к ней — к той же самой девице. К Монике. К Моне. К той, чьё имя теперь вырезалось на внутренней стороне моих век каждый раз, когда я закрывала глаза.
Я не знала, что нас будет десять.
Что мы будем встречаться по средам в прокуренном баре на окраине, пить слишком дорогой виски для такого района и строить планы.
Что одна из нас — юрист.
Одна — хакер.
Одна — бывшая модель, которая знает всех нужных людей.
А я — та, кто умеет ждать.
Я не знала, что через полгода увижу его.
Мужа Моники.
Того, кто не смотрел на неё так, как мой бывший смотрел на нашу убийцу. Того, кто выглядел как человек, который тоже когда-то застал жену на коленях у другого. Только история была перевёрнута.
Его звали Аскольд.
И он оказался тем самым трезвым голосом в чате «Клуба», который корректировал наши планы, подкидывал информацию и никогда не включал камеру.
Я влюбилась в него на второй встрече.
На первой — просто захотела раздеть.
Это честно?
Нет.
Глава 1. Правила игры
В баре «Панч» пахло старым деревом и чьей-то безнадёжностью.
Мы сидели за дальним столиком — я, Лера, Катя, Женя и Алина. Остальные пять должны были подтянуться через полчаса, но эти четверо всегда опаздывали. Как будто демонстрировали: мы здесь главные, мы стаж страдания отбыли дольше.
Лера — юрист в уголовном праве, с короткой стрижкой и привычкой говорить цифрами. Не процентами. Цифрами. Суммами сроков. Количеством доказательств.
— Он перевёл на её счёт триста двадцать тысяч за последние две недели, — щёлкнула она ногтем по экрану планшета. — И это не считая аренды квартиры в центре. Квартиры, которую, между прочим, ты, Мира, оплачивала из общего бюджета четыре года, потому что его бизнес был в минусе.
Я промолчала.
Потому что если начать комментировать, с какой скоростью унижение превращается в статистику, можно не заметить, как станешь такой же, как они. Сухой. Отточенной. С хищным блеском в глазах, который не спутаешь с жизнью.