Денис сжимает мою руку:
– Страннее некуда. Но я бы не изменил ни дня из этого года. Даже самые ужасные дни в больнице. Потому что они привели нас сюда.
– К чему «сюда»?
– К этому, – он останавливается, поворачивается ко мне. – К нам. Настоящим. Не призраку брака, каким мы были пятнадцать лет. Настоящим людям, которые видят друг друга.
Я встаю на цыпочки. Целую его. Мягко, нежно. Он обнимает, притягивает ближе. Мы стоим посреди парка, целуемся, как влюблённые подростки.
– Фу, родители! – кричит Даша, проезжая мимо на велосипеде. – Прекратите целоваться! Это противно!
Мы смеёмся. Отстраняемся. Продолжаем идти.
– Когда скажем ей? – спрашивает Денис.
– Через два месяца. Когда будет УЗИ, всё подтвердится. Когда я услышу сердцебиение.
– Она обрадуется?
– Не знаю. Десять лет она была единственным ребёнком. Вся любовь на неё. Теперь придётся делиться.
– Справится. Она сильная. В тебя.
– В нас обоих.
Мы садимся на скамейку. Даша катается на поляне. Солнце пригревает. Я закрываю глаза, поднимаю лицо к теплу.
Беременна. Снова стану матерью. В тридцать девять лет. После года, который чуть не сломал меня. После болезни дочери, развода, воссоединения. После всего.
Страшно? Да. Безумно страшно.
Хочу? Да. Неожиданно для себя – да.
– Денис, – говорю я, не открывая глаз, – я уменьшу часы в больнице. Ещё сильнее. Перейду на неполный день после декрета.
– Правда?
– Правда. Хочу быть с ребёнком. Не как с Дашей, когда через полгода вернулась на работу и она росла с бабушкой. Хочу видеть первые шаги. Первые слова. Хочу быть мамой. Не хирургом, который иногда играет в маму. А мамой.
Вечер. Мы возвращаемся домой усталые, счастливые. Даша засыпает в машине – день на свежем воздухе измотал. Денис несёт её на руках в квартиру. Я смотрю на них – он, большой, сильный, несёт нашу дочь. Года не изменили его любовь к ней. Ничто не изменило.
А ко мне? Изменилась ли его любовь ко мне?
Мы укладываем Дашу. Она даже не просыпается. Целую её в лоб. Денис тоже.
Выходим из детской. Стоим в коридоре.
– Вика, – говорит он, – я хочу сказать… Спасибо.
– За что?
– За то, что дала второй шанс. Я знаю, как тяжело было простить. Я не прощу себе никогда того, что сделал. Но ты простила. Попыталась. Мы попытались. И вот – мы здесь. Ждём второго ребёнка. Это… больше, чем я заслуживаю.
Я беру его лицо в ладони.
– Мы оба не были идеальны. Я тоже разрушила наш брак. По-другому, но разрушила. Мы оба заслуживаем второго шанса. Себе и друг другу.
Он целует меня. Нежно сначала, потом страстнее. Мы идём в спальню. Нашу спальню. Где полгода назад он вернулся. Где мы заново учились быть близкими. Не только физически – эмоционально.