Я закрываю глаза, пытаясь удержать в памяти тот солнечный луч, танцующий на поверхности
кофе. Тот момент, когда мир казался идеальным. Но реальность врывается в воспоминания, как
ледяная вода, напоминая о том, что случилось сегодня.
Что теперь с нами будет?
Может, я правда всё преувеличила?
Может, надо было его выслушать?
Но он врал мне. Когда живёшь с человеком много лет, уже замечаешь, когда он искренен, а
когда лжёт. Тем более Ростислав юрист, мастер слов. Умеет вывернуть любую правду так, что
она становится ложью, а ложь — неопровержимым фактом.
Когда он стал таким чужим?
Где тот мужчина, который смотрел на меня как на целый мир? Где тот Ростислав, который
говорил, что я его поддержка?
Когда перестал приходить сюда, в нашу кофейню, где мы делились победами и мечтами?
Или, когда его утренние поцелуи сменились холодным «увидимся вечером»?
Или, когда в его жизни появилась она — эта Зайка.
Ростислав соткан из противоречий, где харизма и амбиции переплетаются с холодной
отстранённостью. Он юрист до мозга костей: остроумный, уверенный, с даром убеждения, который
заставляет людей верить каждому его слову, будь то в зале суда или за чашкой кофе. Его ум
цепкий, аналитический, всегда на шаг впереди, но эта же расчётливость делает его замкнутым,
когда дело доходит до эмоций. В прошлом он был открыт со мной, его редкая мальчишеская
улыбка и низкий, хрипловатый смех согревали меня, но теперь эти вспышки искренности тонут в
его раздражении и усталости.
Или дело оказывается вовсе не в работе, а в том, что у мужа любовница?
Смотрю на его фото на экране телефона, и впервые за годы мне не хочется возвращаться домой.
Не знаю, что будет дальше, но знаю одно: я больше не хочу жить во лжи.
Слёзы капают в остывший латте. Я вытираю их салфеткой, но они всё идут и идут.
Как же больно, потому что до меня доходит, что наша любовь превратилась в призрака.
Телефон снова вибрирует. Очередное сообщение от Ростислава: «Полина, давай поговорим. Это
не то, что ты думаешь».
Переворачиваю телефон экраном вниз и тянусь к сумке, чтобы убрать его, но пальцы нащупывают
что-то острое.
Это его визитка мужа, глянцевая, с логотипом его фирмы.
Должно быть, выпала из его кармана вчера, когда он рылся в моей сумке, ища ключи от машины.
Беру её, и сердце замирает. На обратной стороне аккуратным женским почерком написано: