— Мне всё равно. Лишь бы подальше от тебя.
Я пытаюсь вырваться, но он держит крепко. Его пальцы впиваются в мою кожу.
— Полина, послушай меня. Я всё объясню!
— Что ты мне объяснишь? Как ты проводишь время с другой женщиной, пока я дома готовлю тебе
ужин?
Голос срывается. Слезы подступают к глазам. Я ненавижу себя за эту слабость.
— Нет никакой другой женщины. Ты не так поняла ситуацию.
— Не так поняла? Что я должна была понять? Только что есть женщина, которая называет тебя
Котиком!
Он молчит. Опускает глаза. Этого достаточно.
Я вырываю руку и продолжаю идти. Он больше не пытается меня остановить. Слышу, как он
тяжело дышит за спиной. Чувствую его взгляд, прожигающий спину.
Но не оборачиваюсь. Иду вперёд, в неизвестность. Пусть будет так. Лучше неизвестность, чем
ложь и предательство.
Быстро ухожу с трассы почти бегом, пока не замечаю жёлтое такси у обочины. Сажусь, не зная,
куда ехать. Первый час мы просто колесим по городу. Я не могу прийти в себя.
Мысли собрать в кучу не получается.
Потом, когда таксист спрашивает куда меня отвезти, называю адрес кофейни. Это моё
безопасное место, где смогу побыть одна и обо всё подумать.
Кафе на углу, возле парка с корицей в воздухе, мягким светом ламп и зелёными креслами у
окон. Бариста узнаёт меня сразу.
Тот самый с собранными волосами в маленький хвостик, и пирсингом в ухе.
— Как обычно? — Спрашивает он.
Я только кивнуть могу. Сказать не получается. Как будто после ссоры с мужем у меня
закончились слова.
— У вас всё в порядке? — Бариста ставит передо мной чашку.
Поднимаю глаза, качаю головой, не зная, что именно отрицаю.
Он кивает и отходит, и хорошо, что не навязывается.
К кофе притронуться не могу. В горле ком, и даже глоток кофе кажется невозможным будто
проглочу стекло. Зря его заказала.
Телефон вибрирует на столе от входящих сообщений Ростислава.
«Ты в порядке?»
«Где ты?»
«Пожалуйста, ответь»
Переворачиваю телефон экраном вниз.
Люди за окном идут по своим делам. Кто-то с букетом. Кто-то с ребёнком.
Память уносит меня в прошлое, на пару лет назад, туда, где у нас всё хорошо и нестерпимой
боли ещё нет.
Солнечный луч пробивается сквозь стекло, танцует на поверхности моего латте, и на мгновение
мир кажется идеальным.
Мы только поженились, но из-за работы Ростислава проводили очень мало времени вместе. Эта
кофейня была близка к зданию суда, где муж часто пропадал. Поэтому мы виделись здесь чаще
чем дома.
Ростислав выглядит уставшим, но в его глазах горит особенный огонь, который я вижу только
после его больших побед. Он откидывается на спинку кресла, вытягивает ноги под столом и
улыбается мне. Эта улыбка — та самая, редкая, искренняя, которая превращает его обычно
серьёзное лицо в мальчишески озорное.
— Ну что, мой дорогой муж и юрист, что у тебя сегодня?