— Не нужно сразу доверять. Просто позвольте мне быть рядом. Помогать с Кристиной,
поддерживать вас.
— Что потом? Когда дело Ростислава дойдёт до суда? Когда Кристина узнает, что именно вы
посадили её папу?
— Честно, я не думал об этом.
— Может, так неправильно, я про то, как ты поступил с делом Ростислава! Не стоило доводить
дело до суда.
Встаю из-за столика, зову Кристину. Она расстраивается:
— Мам, ну ещё немножко!
— Нет, пора домой. Ужинать.
— А дядя Саша с нами пойдёт?
— Дядя Саша занят.
В машине Кристина молчит, но я вижу в зеркале, как она расстроена. Злюсь на себя. Зачем
сорвалась на Александра? Он действительно хочет помочь. А я веду себя как эгоистка!
Но на самом деле я просто боюсь. Боюсь снова поверить кому-то. Боюсь, что он окажется таким
же, как Ростислав. Боюсь, что Крис привяжется к нему, а потом он исчезнет из нашей жизни.
Боюсь, что влюблюсь.
Свобода. Я так этого хотела. Хотела не врать себе, не закрывать глаза на измены, не
притворяться, что всё хорошо.
Теперь сижу одна не в своей квартире, вижу, как грустит Крис, и думаю, а не слишком ли
высокая цена у этой свободы?
Может быть, правы те женщины, которые закрывают глаза на измены мужей ради детей? Ради
стабильности? Ради того, чтобы ребёнок не спрашивал каждый день: где папа.
Но потом вспоминаю то унижение, которое чувствовала, узнав о Свете. Вспоминаю, как врала
самой себе последние месяцы брака. И понимаю, что нет. Нельзя жить во лжи. Даже ради
ребёнка.
Лучше пусть Кристина растёт с мамой, которая не притворяется, чем в семье, где родители
ненавидят друг друга, но делают вид, что всё хорошо.
Хотя от этого не легче. От этого по-прежнему больно слушать, как Крис плачет по ночам и
зовёт папу.
Свобода — это прекрасно. Но оказывается, у неё очень горький вкус.
Ростислав
Прихожу домой после суда, и первое, что бросается в глаза, так это детские тапочки в
прихожей. Маленькие, розовые, с единорогами. Кристина их забыла.
Беру их в руки, и что-то внутри переворачивается. Такие крошечные. Как бы хотелось, чтобы
Крис всегда оставалась малышкой. И вообще, хочется отмотать всё назад.
Иду по квартире, и каждый предмет как удар под дых: рисунки Крис на холодильнике, семейное
фото на столике, где мы втроём на даче, счастливые, загорелые.
Когда это было? Всего год назад, но кажется, что в прошлой жизни.