— Соколов! — окликнула меня Марина.
— А? — обернулся я.
— Часы, — протянула она мне простенькие часы с коричневым кожаным ремешком и надписью «Победа» на циферблате. — Я их завела если что…
— Спасибо! — поблагодарил я, застёгивая ремешок на запястье.
— Что бы ты без меня делал? — вздохнула блондинка.
— Пропал бы, — усмехнулся я.
— Это точно. Ладно, беги уже…
Я вышел из подъезда на улицу, на мгновение замер, зажмурившись от майского солнца, проморгался, привыкая к яркому свету, и огляделся по сторонам.
Наша самая обычная пятиэтажная общага стояла на такой же самой обычной советской улице с тянущимися вдоль дороги тополями. Напротив расположилась детская площадка с песочницей и деревянной горкой, небольшая беседка, справа тянулись гаражи, а по тротуару в такую рань куда-то брели сонные прохожие. Кажется, я бывал здесь раньше… Вот только когда и при каких обстоятельствах — вспомнить было сложновато…
— Здаров, Андрюха! — протянул мне руку проходивший мимо парень и крепко пожал мою ладонь. — Говорят, ты променял холостяцкую жизнь на ярмо на шее?
— Есть такое…
— Сочувствую, — вздохнул он.
— Спасибо!
Я проводил взглядом весёлого усатого паренька и двинулся следом за редкими прохожими… Надеюсь, они не на какой-нибудь завод идут, а на остановку. Свернул за общагу, обогнул огороженный небольшим металлическим заборчиком палисадник с клумбами тюльпанов, пристроился следом за двумя парнями и задумался о своём незавидном положении…
Да уж… Интересно, а смогу ли я предотвратить гибель отца? По официальной версии, его убил один из подозреваемых в серии убийств, когда отец пошёл проверять наводку от местного алкаша и забрёл в старый заброшенный дом на отшибе его района… Один из…
Да, в конце 70-х — начале 80-х у нас в городе орудовал не один, а целых двенадцать маньяков. В газетах об этом не писали, в новостях о таком не рассказывали. Официально — в городе было всё тихо, маньяков в СССР не существовало. Да и самого такого понятия ещё не было — «маньяк» или «серийный убийца». Но неофициально… Менты прозвали их «Орловской дюжиной». Двенадцать серийных убийц, о которых мало кто знал и практически не догадывался.
Да и ловили их долго… Кого-то взяли в середине 80-х, кого-то аж в конце. А кого-то в 90-х… Угу, крови они попили изрядно и у людей, и у полиции, вернее милиции. Вот только ни один из них не признался в убийстве молоденького лейтенанта Андрея Соколова. То ли посчитали западлом брать на себя такое преступление, то ли следаки не доработали… Непонятно.
Но самое интересное, я знал имя каждого из этой дюжины ублюдков. Знал их привычки, знал, где они жили, знал имена их жертв и даты убийств… Я изучал эти дела ещё на третьем курсе — преподаватель по криминалистике таскал нас в архивы как на экскурсию. Орловская дюжина была его любимым примером того, как советская система умела не замечать очевидного…