Имран замолкает. Не договаривает.
Но я понимаю.
В следующий раз он может не просто избить. В следующий раз добьет. Доведёт до конца то, что пытался сделать в больнице.
— Подаст, — говорю твердо. — Как только встанет на ноги, я сама с ней поговорю. Объясню. Она больше никогда к отцу не вернётся.
— Уверена?
— Абсолютно. У неё теперь есть мы. Есть защита. Есть куда идти. Раньше она терпела, потому что некуда было бежать. А теперь есть.
Выезжаем из центра на более широкую трассу. Город постепенно редеет, уступая место элитным кварталам. Я всё ещё под впечатлением от слов Имрана про маму, Алису и что всё наладится.
Но что-то не так.
Карахан перестал говорить. Он слишком часто смотрит в зеркало заднего вида.
Я замечаю это не сразу. Потом в боковое зеркало. Потом еще раз и еще.
— Что случилось? — спрашиваю, поворачивая к нему голову.
— Ничего, — отвечает ровно. — Всё нормально.
Однако я прекрасно знаю этот тон. Он так говорит, когда не хочет меня пугать. Но я уже научилась читать его. Мельчайшее напряжение в челюсти, чуть прищуренные глаза, пальцы, которые сильнее сжимают руль — и я понимаю, что что-то не так.
— Имран.
Он молчит несколько секунд. Затем бросает короткий взгляд в зеркало заднего вида.
— Кажется, за нами следят.
— Что? Кто? — напрягаюсь.
— Не знаю, кто. Чёрный джип, уже минут пять тянется за нами. Думал, совпадение, но, кажется, нет, судя по тому, что не обходит.
Я тоже смотрю в боковое зеркало. Действительно вижу массивный темный силуэт. Он держится на приличном расстоянии, но не отстаёт.
— Это… мой отец? Как думаешь?
— Возможно. — Имран сбрасывает скорость, пропуская машину вперед, но джип тоже притормаживает. — Или его люди. Неважно.
Он нажимает на газ. Машина ускоряется, двигатель взревает. Я вжимаюсь в кресло. Дорога впереди становится пустыннее — мы съезжаем в район с частными домами, где меньше машин.
— Держись, — коротко бросает Имран.
Я хватаюсь за ручку над дверью. Смотрю в зеркало — джип тоже ускорился. Он приближается.
— Имран…
— Вижу.
Он пытается уйти в сторону, но поздно.
Удар.
Страшный, грохочущий, железный звук. Меня бросает вперёд, ремень безопасности впивается в грудь, но голова… Голова не зафиксирована. Я ударяюсь виском о стекло. Мир на секунду взрывается белой вспышкой.
Машину крутит. Я слышу визг шин, запах жжёной резины, чувствую, как нас тащит куда-то в сторону. Мы переворачиваемся? Нет. Имран выравнивает. Чудом, каким-то невероятным усилием, он выравнивает автомобиль.
Скрежет. Толчок. Тишина.
Мы остановились.
Я моргаю, пытаясь сфокусировать зрение. В ушах звенит. Голова раскалывается. Провожу рукой по лбу — пальцы становятся мокрыми. Красными.