Смеется. За минуты до нашей свадьбы.
Сняв телефон с блокировки, который сжимаю в руке до побелевших костей, делаю снимок. Не знаю, зачем мне это надо. Понятия не имею.
Пячусь назад. Натыкаюсь спиной на стену. Больно…
Свадьба. Гости. Огромная церемония.
Все ждут нас. А он здесь. С другой.
В голове не укладывается. Это не может быть правдой. Это сон. Кошмар. Сейчас я проснусь, и Имран будет рядом. Будет гладить меня по голове и говорить, что все хорошо.
Но я не просыпаюсь.
Разворачиваюсь и бегу. Назад, по лестнице, в свою комнату. Платье путается в ногах, слезы застилают глаза. Однако я ничего не вижу, только белые пятна.
Захлопываю дверь. Прислоняюсь к ней спиной. Сползаю вниз.
Сижу на полу в свадебном платье и смотрю в одну точку.
«Скоро буду».
«Жди».
И ее смех.
Как же так? За что? Почему?
Я думала, знаю его. Думала, он другой. Думала, наша история — это не просто сделка или контракт, а что-то настоящее. Я искренне верила, что он тоже влюбился в меня.
Дура.
А он…
Закрываю лицо руками. Платье, такое красивое и долгожданное, теперь кажется тяжелым и липким. Хочется содрать его с себя, разорвать в клочья, сжечь.
Но вместо этого я встаю, достаю из шкафа небольшой спортивную сумку и впихиваю туда самое важное.
Имран, целующий блондинку, его рука на её заднице… Картина врезалась в сетчатку, пульсирует в висках, разрывает грудную клетку изнутри.
Не думать. Не думать. Не думать.
Я должна уйти. Сейчас. Пока я не развалилась на куски прямо здесь, в этом платье, которое выбирала с таким трепетом.
Бросаю сумку на кровать. Открываю шкаф. Что брать? Документы, телефон, деньги. Всё остальное не важно.
Запихиваю в сумку паспорт, кошелек, телефон с зарядкой. И все-таки беру пару спортивных костюмов. Смотрю на себя в зеркало и не узнаю, потому что на меня смотрит чужая женщина в белом платье, с идеальной прической и пустыми глазами.
Снять это чертово недоразумение? Не могу. Сама не справлюсь с застежками и шнуровкой. Со всем этим великолепием, которое вдруг стало клеткой. Да и времени нет. Каждая секунда здесь — как нож в спину.
Лишь скидываю обувь и, достав кроссовки, с горем пополам обуваюсь.
Хватаю сумку. Выхожу в коридор.
Дом пустой — все во дворе, ждут церемонию. Ждут нас. Сказку, которой не будет.
Я стараюсь ступать бесшумно. Платье шуршит, фата тянется за мной, как белый хвост.
Задний проход. Я запомнила его в первый же день, когда Карим Мурадович показывал дом. Через подвал можно выйти во внутренний двор, оттуда на улицу, минуя всех гостей. Никто не увидит и не спросит, куда я собралась. Кроме охранников.