Шелест, неразборчивые слова, а потом короткие гудки. Он отключается.
Пялюсь на потухший экран.
Что это было?
Женский голос. Фраза про профессионализм. И короткие гудки.
Трясу головой, пытаясь отогнать глупые мысли. Наверное, он занят. Решает какие-то вопросы. Свадьба, гости, организация — мало ли что могло случиться. Это же Имран, он всегда все контролирует, просто задержался по делам.
Пытаюсь себя убедить, но внутри уже шевелится червячок сомнения.
Три минуты. Я считаю каждую секунду, глядя на стрелку часов. Три минуты — целая вечность, когда ждешь.
Набираю снова.
— Да, — слышу голос мужа.
— Имран! — выдыхаю с облегчением. — Ты где? Я волнуюсь, гости уже все собрались, через полчаса церемония…
— Скоро буду, — обрывает он. Голос чужой, напряженный.
— Но где ты? Что случилось? Я слышала женский голос, когда звонила…
— Жди! — коротко бросает и отключается.
«Жди».
Всего одно слово. Никакого «все хорошо», «не волнуйся», чтобы я тут не умирала от тревоги и волнения.
Что-то внутри переворачивается. Обида? Злость? Я сама не понимаю. Ясно одно — спокойно ждать я больше не могу.
Схватив подол платья, чтобы не наступить, выхожу из комнаты. Нужно спуститься на кухню, чтобы выпить воды. Может, получится успокоиться.
Коридор. Лестница…
Сердце колотится дыхание сбивается. Я почти лечу вниз, перескакивая через ступеньки даже в пышном платье.
Останавливаюсь на втором этаже, потому что слышу смех.
Женский смех. Тихий, игривый, с хихиканьем. Доносится, кажется, из конца коридора.
Ноги сами несут меня туда. Я не думаю, иду на звук, как мотылек на свет.
Дверь чуть приоткрыта. Толкаю ее и замираю.
Потому что там Имран.
Мужчина, ради которого я надела это платье. Который спас меня, мою маму и сестру. Который сказал, что я его. Который смотрел на меня так, будто я самое драгоценное, что у него есть.
Он стоит спиной ко мне, но я вижу его руки. Они на талии блондинки.
А эта женщина прекрасна. Длинные светлые волосы, короткое платье, идеальная фигура. Она запрокидывает голову, смеясь, и тянется к нему.
А он целует ее.
Его рука скользит ниже — не ее задницу. Сжимает.
В ушах начинает шуметь, как перед обмороком.
Машинально вспоминаю голос в трубке: «Я профессионал своего дела».
Вот оно что…
А я как последняя идиотка жду, что объявится мой муж.
Конечно, он не врал. Объявится обязательно. Но после секса с этой мадемуазель.
Сглатываю ком, вставший поперек горла. Пытаюсь вдохнуть, но воздух не проходит. Грудную клетку сдавливает тисками.
Они не замечают меня. Увлечены друг другом. Она что-то шепчет ему на ухо, он смеется в ответ.