— И у тебя все будет, — обещаю я.
— Ладно, — мама первой отстраняется. — Нам пора. Тебе ещё готовиться, а мы будем только мешать.
— Мам, вы не мешаете, — возражаю моментально, но мама выкидывает руку вперед.
— Мешаем, мешаем, — улыбается она. — У невесты перед свадьбой должно быть время тишины. Чтобы собраться с мыслями. Мы пойдём, а ты посиди, подыши. Мы ещё увидимся на церемонии.
Алиса осторожно чмокает меня в щеку, чтобы не стереть макияж.
— Ты самая лучшая сестра на свете, — говорит она. — И самая красивая невеста. Я тебя люблю.
— Я вас обеих люблю, — отвечаю с широкой улыбкой.
Едва они уходят, подхожу к окну. Отсюда видно задний двор, где через час всё начнётся.
Это не просто двор, а настоящая сказка. Белые арки, увитые живыми цветами. Дорожка, усыпанная лепестками роз. Изящные, кованые, с белыми подушками на сиденьях стулья для гостей. Столы ломятся от угощений и это только то, что я вижу отсюда. Карим Мурадович говорил, что еда будет на высшем уровне, но я и представить не могла, что настолько.
Гости уже собираются. Я вижу знакомые лица — родственники Имрана, которых я позавчера видела в этом доме. А еще его партнёры по бизнесу вместе с женами и детьми.
Красиво. Очень красиво все выглядит.
Но где же Имран?
Я вглядываюсь в толпу, ищу его фигуру. Он должен быть здесь. Ведь мой муж никогда не опаздывает, всегда контролирует всё лично. А сейчас…
Нет. Не вижу.
Проходит пять минут. Десять. Пятнадцать.
Гости все прибывают. Двор заполняется людьми. Кто-то смеётся, кто-то фотографируется, кто-то рассаживается по местам. А Имрана нет.
Я начинаю нервничать. Сжимаю руки в замок, потом разжимаю. Подхожу к зеркалу, поправляю фату, хотя она лежит идеально. Снова смотрю в окно.
Где он? Почему его нет?
Мама говорила, что у невесты должна быть минута тишины. Но это уже не минута, а целая вечность. Внутри меня разрастается тревога.
Может, случилось что-то? Может, отец… Но нет, ведь везде круглосуточно есть охрана. Имран всё заранее проконтролировал. Может, пробки? Но он выехал бы раньше. Может, просто задерживается где-то? Куда он вообще уехал? Не нужно было его отпускать!
Я хватаю телефон. Экран загорается, показывая время — церемония должна начаться через полчаса. Где он?!
Нажимаю на его имя в контактах. Прикладываю трубку к уху.
Несколько длинных гудков действуют на огородные нервы. А потом муж отвечает, но вместо его голоса я слышу в трубке женский:
«…Я профессионал своего дела. Все будет на высшем уровне. Расслабься.»
Что?! Что за ерунда? Что творится?
— Имран, — шепчу я. — Имран?! — говорю громче.